Форум » АРХИВ » Поэзия-1 » Ответить
Поэзия-1
Nulin: Любимые, красивые, хорошие стихи... Часть 1 Все части темы "Поэзия" смотрите в разделе "Содержание форума"
Полетт: Сероглазый король Слава тебе, безысходная боль! Умер вчера сероглазый король. Вечер осенний был душен и ал, Муж мой, вернувшись, спокойно сказал: "Знаешь, с охоты его принесли, Тело у старого дуба нашли. Жаль королеву. Такой молодой!... За ночь одну она стала седой". Трубку свою на камине нашел И на работу ночную ушел. Дочку мою я сейчас разбужу, В серые глазки ее погляжу. А за окном шелестят тополя: "Нет на земле твоего короля..." Люблю эти стихи у Ахматовой...
Танечка: Полетт спасибо!
Nulin: Полетт пишет: Любопытно...Интересный слог. В первый раз слышу об этом поэте(?) Полетт, я бы, пожалуй, с осторожностью назвала бы Андрея Белянина поэтом (что ничуть не умоляет достоинств приведенного стихотворения). Многие потихоньку пишут. Лет 10 - 15 назад такие стихи так и остались бы в тетрадках и могли быть прочитаны только избранными. Сейчас всё проще. В век просвещенного интернета опубликоваться в сети очень легко, и почти каждый стих может найти своего благодарного читателя. Всегда есть шанс, открывая чей-то блог или сайт, наткнуться на еще неизвестные любопытные стрихотворные строки. Но для меня поэт, такой, как и Ахматова, и Цветаева, и Пушкин, и Бродский, и, и... многие другие - это когда стихи становятся и смыслом, и образом жизни. Под такое определение подпадают немногие современники. Хотя, это только моя трактовка, жизнь гораздо богаче. У Андрея Белянина мне понравилось еще эти строки. А станет ли он поэтом, покажет время. ПЬЕРО Что загрустил, мой друг Пьеро? Жизнь - не веселая игрушка. В ней всё продумано хитро От космоса до погремушки. И твой наивный белый цвет Не защитит на злой планете От мелкой сети липких бед И сочных пятен грязных сплетен. Да и надежней, впрочем, жить, Имея дом, жену, зарплату, И мир тихонько подменить, Себе поставив с краю хату. У них покой, достаток, тишь, И только ты - не "сам с усами" И всё о девочке грустишь, что с голубыми волосами. * * * Как встреча коротка - Все мысли кувырком: Проносятся века За окнами - молчком. Сиреневая ночь... И я иду, спеша, По лезвию ножа... По лезвию ножа. Как бесконечен путь, Как надоедлив дождь, Как холод режет грудь И выбивает дрожь. И зелень фонарей Качается, дрожа, На лезвии ножа, На лезвии ножа... А ты - во тьму, ты - вдаль... И я кричу: "Постой!" Прозрачная печаль Вдруг стала темнотой. Окончена игра, Но как скользит душа По лезвию ножа, По лезвию ножа.
Nulin: Полетт пишет: Люблю эти стихи у Ахматовой... А я бы вспомнила такие строки, предчувствие начала... ЛЮБОВЬ То змейкой, свернувшись клубком, У самого сердца колдует, То целые дни голубком На белом окошке воркует, То в инее ярком блеснет, Почудится в дреме левкоя... Но верно и тайно ведет От радости и от покоя. Умеет так сладко рыдать В молитве тоскующей скрипки, И страшно ее угадать В еще незнакомой улыбке.
Полетт: Nulin пишет: Полетт, я бы, пожалуй, с осторожностью назвала бы Андрея Белянина поэтом (что ничуть не умоляет достоинств приведенного стихотворения). Я потому и поставила в скобочках вопросительный знак - сомневалась. Но стихи замечательные все равно... ЛОРД РЭНДЭЛ О где же ты ездил, лорд Рэндэл, мой сын? О где же ты ездил, лихой господин?" "Я был в диком поле: застели мне кровать, Я устал от охоты, и мне хочется спать." О где же ты кушал, лорд Рэндэл, мой сын? О где же ты кушал, лихой господин?" "Я ел у любимой: застели мне кровать, Я устал от охоты, и мне хочется спать." О что же ты кушал, лорд Рэндэл, мой сын? О что же ты кушал, лихой господин?" "Я кушал угрей; застели мне кровать, Я устал от охоты, и мне хочется спать." "Что сталось с собакой, лорд Рэндэл, мой сын? Что сталось с собакой, лихой господин?" "Да сдохла она; застели мне кровать, Я устал от охоты, и мне хочется спать." "Боюсь - ты отравлен, лорд Рэндэл, мой сын" Боюсь - ты отравлен, лихой господин!" "0 да! Я - отравлен; застели мне кровать, Болит сильно сердце , и мне хочется спать." Может, кто-нибудь помнит эту шотландскую балладу в пер. С. Муратова... Я ее в первый раз услышала, когда младшему братцу моему в школе задали ее выучить
Танечка: Nulin , Полетт
jiva: С Рождеством всех форумчан А. Фет Ночь тиха По тверди зыбкой Звезды южные дрожат. Очи матери с улыбкой В ясли тихие глядят. Ни ушей, ни взоров лишних, Вот пропели петухи — И за ангелами в вышних Славят Бога пастухи. Ясли тихо светят взору, Озарен Марии лик. Звездный хор к иному хору Слухом трепетным приник. И над Ним горит высоко Та звезда далеких стран; С ней несут цари востока Злато, смирну и ливан. М. Ю. Лермонтов Сегодня будет Рождество, весь город в ожиданьи тайны, он дремлет в инее хрустальном и ждет: свершится волшебство. Метели завладели им, похожие на сновиденье. В соборах трепет свеч и пенье, и ладана сребристый дым. Под перезвон колоколов забьётся колоколом сердце. И от судьбы своей не деться – от рождества волшебных слов. Родник небес – тех слов исток, они из пламени и света. И в мире, и в душе поэта, и в слове возродится Бог. Колдуй же, вьюга-чародей, твоя волшебная стихия преобразит в миры иные всю землю, город, и людей. Встречаться будут чудеса, так запросто, в толпе прохожих, и вдруг на музыку похожи людские станут голоса.
Nulin: jiva ! И Вас - с Рождеством!
Nulin: Анна Ахматова О, жизнь без завтрашнего дня!.. О, жизнь без завтрашнего дня! Ловлю измену в каждом слове, И убывающей любови Звезда восходит для меня. Так незаметно отлетать, Почти не узнавать при встрече. Но снова ночь. И снова плечи В истоме влажной целовать. Тебе я милой не была, Ты мне постыл. А пытка длилась, И, как преступница томилась Любовь, исполненная зла. То словно брат. Молчишь, сердит. Но если встретимся глазами - Тебе клянусь я небесами, В огне расплавится гранит. 1921
Танечка: Nulin
Полетт: Nulin, красиво
Евгения adm: Nulin пишет: О, жизнь без завтрашнего дня!.. Страшные строки...
Забава: Не взыщи, мои признанья грубы, Ведь они под стать моей судьбе. У меня пересыхают губы От одной лишь мысли о тебе. Воздаю тебе посильной данью - Жизнью, воплощённою в мольбе, У меня заходится дыханье От одной лишь мысли о тебе. Не беда, что сад мой смяли грозы, Что живу - сама с собой в борьбе, Но глаза мне застилают слёзы От одной лишь мысли о тебе. Мария Петровых
Nulin: Выстрадано. Берет за душу. Забава , спасибо ps. Забава, какими судьбами в нашем тихом, забытом Канадой, уголке? Как дела неспешные?
Полетт: Пасиб, Забава. Проникновенно...
jiva: Конечно не совсем стихи, но в песне же они тоже есть Вообщем, Розенбаум "Романс Колчака" click here
Nulin: jiva пишет: Конечно не совсем стихи, но в песне же они тоже есть Конечно. Любая песня - это не только музыка, но и стихи. jiva , спасибо за песню. Вообще, под настроение люблю Розенбаума послушать. Вот эти стихи. РОМАНС КОЛЧАКА CD их "Золотой серии": "Ностальгия" (1994 г.) Текст от А. Овсеенко. Кусок земли, исхлёстанный ветрами, Сухою веткой где-то хрустнет вдруг наган... Заиндевелыми еловыми бровями Глаза очертит где-то белая тайга... Прошу, будь ласков с теми, Бог, кого оставлю На этой милой, столь забывчивой Земле. Войди в мой дом, Господь, прикрой плотнее ставни, Чтоб из окон не виден был кровавый след. А теперь я готов, Господа, или, как вас там, Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажёг над страной. Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажёг над страной. Не сметь срывать с меня гвардейские погоны, Не сметь касаться лапой русских орденов, Оставьте институткам этот бред ваш революционный И отпустите к матерям мальчишек-юнкеров. Позволю извинить себе убогость мыслей ваших чёрных, Но не могу простить нечищенный наган, Того, что в смертный час мой вы стоите не по форме, Небритость ваших щёк и этот жуткий перегар. А теперь я готов, Господа, или, как вас там, Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажёг над страной. Я принимаю свой парад последний. Идут полки мои под царственный венец... Святой отец, души предсмертной собеседник, Уже лежит, лицом разбитым ткнувшись в снег. Земля вас не возьмёт и море вас не примет... Да, можно научиться убивать врагов... Но верьте мне, тысячелетие отринет Тех, кто решился разменять его на год. А теперь я готов, Господа, или, как вас там, Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажёг над страной. Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажёг над страной. Официальный сайт А. Розенбаума
гость_из_далека: В последнее время я "подсела" на песни Марка Фрейдкина, автор на безизвестной на этом форуме песни "Тонкий шрам". Предлагаю вашему вниманию несколько стихов: БРАССЕНС И БЕРНЕС Пока мотор стучит и ноги носят, и бродят мысли разные в балде, душа, как ни крути, чего-то просит, помимо баб, напитков и т.д. В духовном я не смыслю ни бельмеса, но знаю, как бедняжку ублажить: ей только б услыхать Брассенса да Бернеса, а там, глядишь, и дальше можно жить. Певцы поют и лабухи играют... Творить кумиров – Боже сохрани! Певцы, как мы, живут и умирают, мы только спеть не можем, как они. На простенький мотивчик три куплета – и счастлива безродная душа. И может, в небесах воздастся им за это, а может, не воздастся ни шиша. Мне тоже предстоит довольно скоро отправиться в те дальние края, где ждут меня давно и Марк, и Жора – проверенные старые друзья. А здесь, на одичавшем белом свете, как в никуда ушедшее письмо, останутся мои продвинутые дети и будут слушать всякое дерьмо. ****** Помню мшистую полянку, помню злое комарье, «ркацители» и конфетку на закуску. Непослушными руками я снимал с нее фиолетовую блузку. За кустами колыхалась речка Истра и на лодочках уключины скрипели. Все случилось так внезапно и так быстро, что мы толком ничего и не успели. Помню дальнюю дорогу и двухместное купе, шоколадку и коньяк в прозрачной фляжке. Непослушными руками шаря по себе, я отстегивал подтяжки. За окном под стук колес качалась Волга, фонари мелькали весело и часто. Жаль, что это продолжалось так недолго и закончилось, едва успев начаться. Помню сумерки в Париже и трехзвездочный отель, «божоле» и два пригубленных бокала. Непослушными руками разобрав постель, я нырнул под одеяло. Мелкий дождь блуждал вдоль набережных Сены над поникшими лотками букинистов. Жаль, что все произошло почти мгновенно – до того я был неловок и неистов. Я избрал для описанья столь двусмысленный предмет, не затем чтобы морально разлагаться, а затем чтоб целомудренно явить на свет наше жалкое богатство – образ мира неподвижный и летящий, безусловный, но всегда неуловимый в бесконечности своей непреходящей, в быстротечности своей непоправимой ПЕСНЯ ПРО ОТЦА Если был бы отец живой, я б ему позвонил домой и, наверно, спросил: «Ты все прыгаешь, Хил? Как делишки? Где был, с кем пил?» А отец бы ответил так: «Как трактуешь отца, сопляк? Впрочем, что с тебя взять? Заходи, дам пожрать – ты ж, небось, без копья опять?» И пришел бы я в дом к отцу. Он бы мне разогрел супцу и из высохших шпрот сделал бы бутерброд, и сказал бы: «Давись, проглот!» Я бы все смолотил, смолол и сказал бы: «Ну я пошел! А супец был хорош!» А отец бы: «Ну что ж, Жрать захочешь, еще придешь». Я бы вышел, курнул «дымку», был бы март иль апрель в соку, и мотался б скворец по березе кривой, если был бы отец живой.
Nulin: Юморист, однако. ps. гость_из_далека , мое почтение
Полетт: А мне что-то взгрустнулось от "Песни про отца"...
полная версия страницы