Форум » АРХИВ » Поэзия-7 » Ответить
Поэзия-7
Nulin: Любимые, красивые, хорошие стихи... Часть 7 Все части темы "Поэзия" смотрите в разделе "Содержание форума"
Анастасия Белова: Эдуард Асадов БЕЛЫЕ РОЗЫ Сентябрь. Седьмое число - День моего рождения, Небо с утра занесло, А в доме, всем тучам назло, Вешнее настроение! Оно над столом парит Облаком белоснежным. И запахом пряно-нежным Крепче вина пьянит. Бутоны тугие, хрустящие, В каплях холодных рос. Как будто ненастоящие, Как будто бы в белой чаще Их выдумал дед-мороз. Какой уже год получаю Я этот привет из роз. И задаю вопрос: - Кто же их, кто принес? - Но так еще и не знаю. Обняв, как охапку снега, Приносит их всякий раз Девушка в ранний час, Словно из книги Цвейга. Вспыхнет на миг, как пламя, Слова смущенно-тихи: - Спасибо вам за стихи! - И вниз застучит каблучками. Кто она? Где живет? Спрашивать бесполезно! Романтике в рамках тесно. Где все до конца известно - Красивое пропадет... Три слова, короткий взгляд Да пальцы с прохладной кожей... Так было и год назад, И три, и четыре тоже... Скрывается, тает след Таинственной доброй вестницы. И только цветов букет Да стук каблучков по лестнице...
Анастасия Белова: Ребята, надо верить в чудеса! Когда-нибудь весенним утром ранним Над океаном алые взметнутся паруса, И скрипка пропоёт над океаном. Не три глаза, ведь это же не сон, И алый парус правды гордо реет В той бухте, где отважный Грей нашёл свою Ассоль - В той бухте, где Ассоль дождалась Грея. С друзьями легче море переплыть И есть морскую соль, что нам досталась. А без друзей на свете Было б очень трудно жить, И серым стал бы даже алый парус... Узнаешь зло - без этого нельзя, Ведь люди не всегда бывают правы. Но зла вы никому не причиняйте никогда, И пусть не станет серым алый парус. Ребята, надо верить в чудеса! Когда-нибудь весенним утром ранним Над океаном алые взметнутся паруса, И скрипка пропоёт над океаном. [pre2]Автор, отзовись![/pre2]
Ирина: Анастасия Белова, спасибо за стихи. Вы не поверите - стала читать стих про белые розы, и тут же на ум пришла новелла Цвейга "Письмо незнакомки". Это сама моя любимая из его новелл, в юности перечитывала не один десяток раз. И оказывается, и Асадов ссылается на эту же новеллу. Наверное, и на него она произвела сильное впечатление.
Анастасия Белова: Ирина пишет: на ум пришла новелла Цвейга "Письмо незнакомки". Всегда пожалуйста. Увы, Цвейга я не читала. Надо будет скачать, спасибо за рекомендацию! А вот, меня еще восхищает, особенно в этом стихотворении, как Асадов описывает чувства и краски... Просто потрясающе...
Ирина: Анастасия Белова пишет: Увы, Цвейга я не читала. Надо будет скачать, спасибо за рекомендацию! Новелла небольшая, очень хорошая - печальная и трогательная. О безответной, необыкновенной любви девочки, позднее девушки, к своему соседу по дому, молодому ловеласу. Эта любовь стала для нее всем на свете, а он ее едва запомнил. И героиня каждый год в день его рождения присылала букет белых роз. Не знаю, какое впечатление произвела бы сейчас на меня эта новелла, но тогда, в юности, я была потрясена. Анастасия Белова пишет: Просто потрясающе... О да...
Анастасия Белова: Ирина пишет: Новелла небольшая, очень хорошая - печальная и трогательная. Весьма интересно.... Я поняла теперь ссылку Асадова на произведение, а новеллу обязательно прочту. Вот только кто из новеллистов нравится, правда, так это оГенри. Наверное, скоро и Цвейга добавлю :))
Ирина: Анастасия Белова пишет: Вот только кто из новеллистов нравится, правда, так это оГенри. А я его совсем мало читала. Кажется, только "Дары волхвов", если не путаю автора.
Анастасия Белова: Ирина , да, это он! Разные у него новеллы - и щемяще-грустные, и юмористические, и поучительные. Читается легко и с удовольствием, как по мне!) "Последний лист", (о тяжело больной девушке, которая ждала, когда же упадет последний лист, считая, что вместе с ним она умрет... и спасшем ее простом человеколюбии) например, или "Персики" (о любви, самоотдаче) и так далее)
Ирина: Анастасия Белова пишет: Разные у него новеллы - и щемяще-грустные, и юмористические, и поучительные. Читается легко и с удовольствием, как по мне!) Спасибо, буду иметь в виду. Такого рода произведения я люблю.
Анастасия Белова: Ирина, пишите, как прочтете что-либо из его новелл. Интересно Ваше мнение!
Ирина: Анастасия Белова пишет: Ирина, пишите, как прочтете что-либо из его новелл. Интересно Ваше мнение! Обязательно напишу, Анастасия Белова .
Ирина: Николай Заболоцкий ПОЭМА ВЕСНЫ Ты и скрипку с собой принесла, И заставила петь на свирели, И, схватив за плечо, повела Сквозь поля, голубые в апреле. Пессимисту дала ты шлепка, Настежь окна в домах растворила, Подхватила в сенях старика И плясать по дороге пустила. Ошалев от твоей красоты, Скряга вытащил пук ассигнаций, И они превратились в листы Засиявших на солнце акаций. Бюрократы, чинуши, попы, Столяры, маляры, стеклодувы, Как птенцы из своей скорлупы, Отворили на радостях клювы. Даже те, кто по креслам сидят, Погрузившись в чины и медали, Улыбнулись и, как говорят, На мгновенье счастливыми стали. Это ты, сумасбродка весна! Узнаю твои козни, плутовка! Уж давно мне из окон видна И улыбка твоя, и сноровка. Скачет по полю жук-менестрель, Реет бабочка, став на пуанты. Развалившись по книгам, апрель Нацепил васильков аксельбанты. Он-то знает, что поле да лес - Для меня ежедневная тема, А весна, сумасбродка небес,- И подружка моя, и поэма. 1956
Nulin: Ирина, спасибо, очень весеннее стихотворение)
Ирина: Nulin пишет: очень весеннее стихотворение) Да, оно очень милое, задорное, оптимистичное, но все же... не знаю, как выразиться... привычное. А вот как писал о весне Владимир Маяковский. Владимир Маяковский Весенний вопрос Страшное у меня горе. Вероятно - лишусь сна. Вы понимаете, вскоре в РСФСР придет весна. Сегодня и завтра и веков испокон шатается комната - солнца пропойца. Невозможно работать. Определенно обеспокоен. А ведь откровенно говоря - совершенно не из-за чего беспокоиться. Если подойти серьезно - так-то оно так. Солнце посветит - и пройдет мимо. А вот попробуй - от окна оттяни кота. А если и животное интересуется улицей, то мне это - просто необходимо. На улицу вышел и встал в лени я, не в силах... не сдвинуть с места тело. Нет совершенно ни малейшего представления, что ж теперь, собственно говоря, делать?! И за шиворот и по носу каплет безбожно. Слушаешь. Не смахиваешь. Будто стих. Юридически - куда хочешь идти можно, но фактически - сдвинуться никакой возможности. Я, например, считаюсь хорошим поэтом. Ну, скажем, могу доказать: "самогон - большое зло". А что про это? Чем про это? Ну нет совершенно никаких слов. Например: город советские служащие искр_а_пили, приветствуй весну, ответь салютно! Разучились - нечем ответить на капли. Ну, не могут сказать - ни слова. Абсолютно! Стали вот так вот - смотрят рассеянно. Наблюдают - скалывают дворники лед. Под башмаками вода. Бассейны. Сбоку брызжет. Сверху льет. Надо принять какие-то меры. Ну, не знаю что, - например: выбрать день самый синий, и чтоб на улицах улыбающиеся милиционеры всем в этот день раздавали апельсины. Если это дорого - можно выбрать дешевле, проще. Например: чтоб старики, безработные, неучащаяся детвора в 12 часов ежедневно собирались на Советской площади, троекратно кричали б: ура! ура! ура! Ведь все другие вопросы более или менее ясны. И относительно хлеба ясно, и относительно мира ведь. Но этот кардинальный вопрос относительно весны нужно во что бы то ни стало теперь же урегулировать. [1923]
Анастасия Белова: Ирина, спасибо за стихи! Стихотворение Заболоцкого весьма симпатичное и милое. Интересен и Маяковский - хотя, лично для меня, - только интересен, но очень трудно осиляем) А я вот, хочу добавить в весеннюю тематику одно из самых любимых. Сергей Есенин. Синий май. Заревая теплынь. Не прозвякнет кольцо у калитки. Липким запахом веет полынь. Спит черемуха в белой накидке. В деревянные крылья окна Вместе с рамами в тонкие шторы Вяжет взбалмошная луна На полу кружевные узоры. Наша горница хоть и мала, Но чиста. Я с собой на досуге... В этот вечер вся жизнь мне мила, Как приятная память о друге. Сад полышет, как пенный пожар, И луна, напрягая все силы, Хочет так, чтобы каждый дрожал От щемящего слова "милый". Только я в эту цветь, в эту гладь, Под тальянку веселого мая, Ничего не могу пожелать, Все, как есть, без конца принимая. Принимаю - приди и явись, Все явись, в чем есть боль и отрада... Мир тебе, отшумевшая жизнь. Мир тебе, голубая прохлада.
Ирина: Анастасия Белова пишет: Интересен и Маяковский - хотя, лично для меня, - только интересен, но очень трудно осиляем) Да, не слишком прост, но впечатляет и не похож ни на кого. Анастасия Белова пишет: А я вот, хочу добавить в весеннюю тематику одно из самых любимых. Чудесно! А мне стал очень нравиться Бродский. * * * В пустом, закрытом на просушку парке старуха в окружении овчарки - в том смысле, что она дает круги вокруг старухи - вяжет красный свитер, и налетевший на деревья ветер, терзая волосы, щадит мозги. Мальчишка, превращающий в рулады посредством палки кружево ограды, бежит из школы, и пунцовый шар садится в деревянную корзину, распластывая тени по газону; и тени ликвидируют пожар. В проулке тихо, как в пустом пенале. Остатки льда, плывущие в канале, для мелкой рыбы - те же облака, но как бы опрокинутые навзничь. Над ними мост, как неподвижный Гринвич; и колокол гудит издалека. Из всех щедрот, что выделила бездна, лишь зренье тебе служит безвозмездно, и счастлив ты, и, не смотря ни на что, жив еще. А нынешней весною так мало птиц, что вносишь в записную их адреса, и в святцы - имена. Шиповник в апреле Шиповник каждую весну пытается припомнить точно свой прежний вид: свою окраску, кривизну изогнутых ветвей -- и то, что их там кривит. В ограде сада поутру в чугунных обнаружив прутьях источник зла, он суетится на ветру, он утверждает, что не будь их, проник бы за. Он корни запустил в свои же листья, адово исчадье, храм на крови. Не воскрешение, но и не непорочное зачатье, не плод любви. Стремясь предохранить мундир, вернее -- будущую зелень, бутоны, тень, он как бы проверяет мир; но самый мир недостоверен в столь хмурый день. Безлиственный, сухой, нагой, он мечется в ограде, тыча иглой в металл копья чугунного -- другой апрель не дал ему добычи и март не дал. И все ж умение куста свой прах преобразить в горнило, загнать в нутро, способно разомкнуть уста любые. Отыскать чернила. И взять перо. 1969
Анастасия Белова: Ирина пишет: Да, не слишком прост, но впечатляет и не похож ни на кого. И тяжеловат у него слог, строки так обрываются... Не знаю, но он меня не коснулся, так, как, например, Есенин или Эдуард Асадов. Ирина пишет: мне стал очень нравиться Бродский. Понравилось, спасибо! Интересные образы у Бродского. "Старуха в окружении овчарки" Про шиповник интересно. Прямо как будто он - живое существо, способное чувствовать и мыслить. А вот еще, есенинское: Там, где капустные грядки Красной водой поливает восход, Клененочек маленький матке Зеленое вымя сосет. *** Шаганэ ты моя, Шаганэ! Потому, что я с севера, что ли, Я готов рассказать тебе поле, Про волнистую рожь при луне. Шаганэ ты моя, Шаганэ. Потому, что я с севера, что ли, Что луна там огромней в сто раз, Как бы ни был красив Шираз, Он не лучше рязанских раздолий. Потому, что я с севера, что ли. Я готов рассказать тебе поле, Эти волосы взял я у ржи, Если хочешь, на палец вяжи - Я нисколько не чувствую боли. Я готов рассказать тебе поле. Про волнистую рожь при луне По кудрям ты моим догадайся. Дорогая, шути, улыбайся, Не буди только память во мне Про волнистую рожь при луне. Шаганэ ты моя, Шаганэ! Там, на севере, девушка тоже, На тебя она страшно похожа, Может, думает обо мне... Шаганэ ты моя, Шаганэ. *** Я иду долиной. На затылке кепи, В лайковой перчатке смуглая рука. Далеко сияют розовые степи, Широко синеет тихая река. Я - беспечный парень. Ничего не надо. Только б слушать песни - сердцем подпевать, Только бы струилась легкая прохлада, Только б не сгибалась молодая стать. Выйду за дорогу, выйду под откосы,- Сколько там нарядных мужиков и баб! Что-то шепчут грабли, что-то свищут косы. "Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб? На земле милее. Полно плавать в небо. Как ты любишь долы, так бы труд любил. Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был? Размахнись косою, покажи свой пыл". Ах, перо не грабли, ах, коса не ручка - Но косой выводят строчки хоть куда. Под весенним солнцем, под весенней тучкой Их читают люди всякие года. К черту я снимаю свой костюм английский. Что же, дайте косу, я вам покажу - Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий, Памятью деревни я ль не дорожу? Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки. Хорошо косою в утренний туман Выводить по долам травяные строчки, Чтобы их читали лошадь и баран. В этих строчках - песня, в этих строчках - слово. Потому и рад я в думах ни о ком, Что читать их может каждая корова, Отдавая плату теплым молоком. А вот самый первый стих, я подсчитала, что если он написан в 1910 году, а Есенин родился в 1895, то ему тогда было лет 15. Хотя неудивительно, что такие интересные и яркие образы сочинил 15летний мальчик, ведь Сергей Александрович с детства впитывал красу Оки и родных рязанских краев. Оттого и последущие его стихи дышат такой любовью к Родине и так красочны...
Nulin: Ирина пишет: Страшное у меня горе. Вероятно - лишусь сна. Вы понимаете, вскоре в РСФСР Актаульно, как 90 лет назад. Ирина, Анастасия Белова, спасибо за стихи Иосиф Бродский «Письма римскому другу» (Из Марциала) * Нынче ветрено и волны с перехлёстом. Скоро осень, всё изменится в округе. Смена красок этих трогательней, Постум, чем наряда перемены у подруги. Дева тешит до известного предела – дальше локтя не пойдёшь или колена. Сколь же радостней прекрасное вне тела: ни объятье невозможно, ни измена! * Посылаю тебе, Постум, эти книги Что в столице? Мягко стелют? Спать не жёстко? Как там Цезарь? Чем он занят? Всё интриги? Всё интриги, вероятно, да обжорство. Я сижу в своем саду, горит светильник. Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых. Вместо слабых мира этого и сильных – лишь согласное гуденье насекомых. * Здесь лежит купец из Азии. Толковым был купцом он – деловит, но незаметен. Умер быстро: лихорадка. По торговым он делам сюда приплыл, а не за этим. Рядом с ним – легионер, под грубым кварцем. Он в сражениях Империю прославил. Столько раз могли убить! а умер старцем. Даже здесь не существует, Постум, правил. * Пусть и вправду, Постум, курица не птица, но с куриными мозгами хватишь горя. Если выпало в Империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря. И от Цезаря далёко, и от вьюги. Лебезить не нужно, трусить, торопиться. Говоришь, что все наместники – ворюги? Но ворюга мне милей, чем кровопийца. * Этот ливень переждать с тобой, гетера, я согласен, но давай-ка без торговли: брать сестерций с покрывающего тела все равно, что дранку требовать у кровли. Протекаю, говоришь? Но где же лужа? Чтобы лужу оставлял я, не бывало. Вот найдёшь себе какого-нибудь мужа, он и будет протекать на покрывало. * Вот и прожили мы больше половины. Как сказал мне старый раб перед таверной: «Мы, оглядываясь, видим лишь руины». Взгляд, конечно, очень варварский, но верный. Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом. Разыщу большой кувшин, воды налью им... Как там в Ливии, мой Постум, – или где там? Неужели до сих пор ещё воюем? * Помнишь, Постум, у наместника сестрица? Худощавая, но с полными ногами. Ты с ней спал ещё... Недавно стала жрица. Жрица, Постум, и общается с богами. Приезжай, попьем вина, закусим хлебом. Или сливами. Расскажешь мне известья. Постелю тебе в саду под чистым небом и скажу, как называются созвездья. * Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье, долг свой давний вычитанию заплатит. Забери из-под подушки сбереженья, там немного, но на похороны хватит. Поезжай на вороной своей кобыле в дом гетер под городскую нашу стену. Дай им цену, за которую любили, чтоб за ту же и оплакивали цену. * Зелень лавра, доходящая до дрожи. Дверь распахнутая, пыльное оконце. Стул покинутый, оставленное ложе. Ткань, впитавшая полуденное солнце. Понт шумит за чёрной изгородью пиний. Чьё-то судно с ветром борется у мыса. На рассохшейся скамейке – Старший Плиний. Дрозд щебечет в шевелюре кипариса. Mарт 1972
Анастасия Белова: Nulin, всега пожалуйста! И Вам спасибо за стихи.
Ирина: Анастасия Белова пишет: А вот еще, есенинское: Словно песня, льются строки. Так и кажется, что оказался на природе - среди полей, колосьев ржи и пшеницы. Анастасия Белова, спасибо. Nulin, спасибо за Бродского. Очень нравится, образность его строк потрясающая, но когда читаю его, кажется , что до полного понимания смысла еще далеко.
полная версия страницы