Форум » АРХИВ » Поэзия-6 » Ответить
Поэзия-6
Nulin: Любимые, красивые, хорошие стихи... Часть 6 Все части темы "Поэзия" смотрите в разделе "Содержание форума"
Nulin: Ирина пишет: Как мы с тобой угадали страну, Где нам родиться! Ирина, спасибо
Nulin: Юнна Мориц *** В серебряном столбе Рождественского снега Отправимся к себе На поиски ночлега, Носком одной ноги Толкнем другую в пятку И снимем сапоги, Не повредив заплатку. В кофейнике шурша, Гадательный напиток Напомнит, что душа - Не мера, а избыток, И что талант - не смесь Всего, что любят люди, А худшее, что есть, И лучшее, что будет. 1970
Ирина: Nulin, спасибо.
Ирина: Константин Ваншенкин Новый год Предновогодняя уборка, И вечер с множеством затей, И обязательная елка В домах, где даже нет детей, И я сочувствую сегодня Друзьям, обиженным судьбой, — Всем тем, кто в вечер новогодний Не видит елки пред собой. ... Вокруг свечи сияет венчик. И тишина. И сладко всем. А старый год все меньше, меньше... И вот уж нет его совсем. И мы волненье ощущаем, У года стоя на краю, Хотя который год встречаем Мы Новый год за жизнь свою. Сухим снежком, морозцем вея, Он к нам на празднество идет. Но с каждым годом все новее, Наш добрый гость, наш Новый год.
Nulin: Ирина, спасибо
Ирина: Яна Чернявская Новогодние вариации... Так бывает под вечер, когда умирает декабрь - Он шагнёт за черту, и проснётся на утро убитым. В белоснежном снегу, с аметистовым сердцем разбитым, И единственным словом на тонких губах: miserable... Я почти ему равен... Я знаю, чем кончится ночь - Ты уйдёшь от меня в новогоднюю, лунную вьюгу, Когда сонный оркестр выдувает последнюю фугу, Запоздавшие ноты прогнав из рапсодии прочь... Так бывает однажды, когда закрываешь тетрадь, Ненаписанных строк ощущая уколы в предсердьи, Когда мир твой далёк от надёжной, заснеженной тверди, И когда тебе нечего больше той тверди надёжной отдать. Не смотри на меня - я давно разучился любить Твой тридцатый декабрь с аметистовым сердцем разбитым... Но, проснётся январь в белоснежном камзоле расшитом, И иных откровений потянется новая нить.
гость_из_далека:
Ирина: Осип Мандельштам Куда мне деться в этом январе? Открытый город сумасбродно цепок... От замкнутых я, что ли, пьян дверей? — И хочется мычать от всех замков и скрепок. И переулков лающих чулки, И улиц перекошенных чуланы — И прячутся поспешно в уголки И выбегают из углов угланы... И в яму, в бородавчатую темь Скольжу к обледенелой водокачке И, спотыкаясь, мертвый воздух ем, И разлетаются грачи в горячке — А я за ними ахаю, крича В какой-то мерзлый деревянный короб: — Читателя! советчика! врача! На лестнице колючей разговора б! 1 февраля 1937
Ирина: Лада Миллер Пишу тебе из сумрачных краев... Метет листва. Деревья входят в кому... Примерзла горсть голодных воробьев К фаянсовому блюду голубому... Пощелкивают ели поутру. Краснеют щеки... Видимо – поспели... А выдох густ...И слово – на ветру – Ядренее, хоть слышно еле-еле... Твоя кормушка вымерзла... Пуста Грудная клеть... А мне и горя мало! ...Насыплю слов...Чтоб с белого листа Зима слова, как зернышки склевала...
Nulin: Ирина, спасибо, понравилось)
Ирина: Анна Ахматова * * * Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина... Я на это наткнулась случайно И с тех пор все как будто больна. Январь 1917
Nulin: Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Ирина, спасибо
Ирина: Анна Ахматова Гость Все, как раньше. В окна столовой Бьется мелкий метельный снег. И сама я не стала новой, А ко мне приходил человек. Я спросила: "Чего ты хочешь?" Он сказал: "Быть с тобой в аду". Я смеялась: "Ах, напророчишь Нам обоим, пожалуй, беду". Но, поднявши руку сухую, Он слегка потрогал цветы: "Расскажи, как тебя целуют, Расскажи, как целуешь ты". И глаза, глядящие тускло, Не сводил с моего кольца. Ни один не двинулся мускул Просветленно-злого лица. О, я знаю: его отрада - Напряженно и страстно знать, Что ему ничего не надо, Что мне не в чем ему отказать. 1 января 1914 Марина Цветаева * * * Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! 3 мая 1915
Nulin: Ирина, спасибо Стихотворение Ахматовой не читала раньше. Вам сами так пару подобрали или где-то увидели? Такое разное отражение одной темы (причем примерно в одно время): трагичное, строгое - у Анны, и светлое, лиричное - у Марины. И подумать только - почти 100 лет прошло, а так близко и понятно.
Ирина: Nulin пишет: Стихотворение Ахматовой не читала раньше. Вам сами так пару подобрали или где-то увидели? И я стихотворение Ахматовой прочитала сегодня впервые. И почти сразу вспомнила известные строки Марины Цветаевой. Так ведь бывает - встретишь одно стихотворение, и оно кажется созвучным другому, уже знакомому. А выяснив дату написания стихов, удивилась, что они и написаны почти одновременно. Nulin пишет: И подумать только - почти 100 лет прошло, а так близко и понятно. Да, многое устаревает, но только не чувства и не стихи.
newbie: Я не люблю фатального исхода. От жизни никогда не устаю. Я не люблю любое время года, Когда веселых песен не пою. Я не люблю открытого цинизма, В восторженность не верю, и еще, Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда наполовину Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Я также против выстрелов в упор. Я ненавижу сплетни в виде версий, Червей сомненья, почестей иглу, Или, когда все время против шерсти, Или, когда железом по стеклу. Я не люблю уверенности сытой, Уж лучше пусть откажут тормоза! Досадно мне, что слово "честь" забыто, И что в чести наветы за глаза. Когда я вижу сломанные крылья, Нет жалости во мне и неспроста - Я не люблю насилье и бессилье, Вот только жаль распятого Христа. Я не люблю себя, когда я трушу, Обидно мне, когда невинных бьют, Я не люблю, когда мне лезут в душу, Тем более, когда в нее плюют. Я не люблю манежи и арены, На них мильон меняют по рублю, Пусть впереди большие перемены, Я это никогда не полюблю. В. Высоцкий (Сегодня ему бы исполнилось 75 лет)
Ирина: newbie, спасибо.
Ирина: Б. Пастернак * * * Никого не будет в доме, Кроме сумерек. Один Зимний день в сквозном проеме Незадернутых гардин. Только белых мокрых комьев Быстрый промельк моховой, Только крыши, снег, и, кроме Крыш и снега, никого. И опять зачертит иней, И опять завертит мной Прошлогоднее унынье И дела зимы иной. И опять кольнут доныне Неотпущенной виной, И окно по крестовине Сдавит голод дровяной. Но нежданно по портьере Пробежит сомненья дрожь,- Тишину шагами меря. Ты, как будущность, войдешь. Ты появишься из двери В чем-то белом, без причуд, В чем-то, впрямь из тех материй, Из которых хлопья шьют. 1931 Свидание Засыпет снег дороги, Завалит скаты крыш. Пойду размять я ноги: За дверью ты стоишь. Одна, в пальто осеннем, Без шляпы, без калош, Ты борешься с волненьем И мокрый снег жуешь. Деревья и ограды Уходят вдаль, во мглу. Одна средь снегопада Стоишь ты на углу. Течет вода с косынки По рукаву в обшлаг, И каплями росинки Сверкают в волосах. И прядью белокурой Озарены: лицо, Косынка, и фигура, И это пальтецо. Снег на ресницах влажен, В твоих глазах тоска, И весь твой облик слажен Из одного куска. Как будто бы железом, Обмокнутым в сурьму, Тебя вели нарезом По сердцу моему. И в нем навек засело Смиренье этих черт, И оттого нет дела, Что свет жестокосерд. И оттого двоится Вся эта ночь в снегу, И провести границы Меж нас я не могу. Но кто мы и откуда, Когда от всех тех лет Остались пересуды, А нас на свете нет? 1949
Nulin: Ирина, спасибо, чудесно) А у нас +2 на улице, лужи, тает всё, капает, птички щебечут по-весеннему. Не зима, а не пойми что. Вышла сегодня с коллегой с работы и мы в один голос процитировали: Февраль. Достать чернил и плакать... Сто раз уже было у нас на форуме это стихотворение Пастернака. Но не удержусь и запишу его в сто первый раз) Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит. Достать пролетку. За шесть гривен, Чрез благовест, чрез клик колес, Перенестись туда, где ливень Еще шумней чернил и слез. Где, как обугленные груши, С деревьев тысячи грачей Сорвутся в лужи и обрушат Сухую грусть на дно очей. Под ней проталины чернеют, И ветер криками изрыт, И чем случайней, тем вернее Слагаются стихи навзрыд. 1912
Ирина: Nulin пишет: А у нас +2 на улице, лужи, тает всё, капает, птички щебечут по-весеннему. Не зима, а не пойми что Вот и у нас похожая картина. Весне еще рано, а все окружающее вовсю напоминает о ней. Nulin пишет: Вышла сегодня с коллегой с работы и мы в один голос процитировали: Февраль. Достать чернил и плакать... Если стихи вспоминаются, значит, весна не за горами. Наверное, когда сто лет назад Пастернак сочинял эти строки, погода была точно такая же, как и сегодня. Nulin, спасибо за прекрасное стихотворение.
полная версия страницы