Форум » АРХИВ » Поэзия-6 » Ответить
Поэзия-6
Nulin: Любимые, красивые, хорошие стихи... Часть 6 Все части темы "Поэзия" смотрите в разделе "Содержание форума"
Nulin: Не всегда, гость_из_далека, не всегда...
Ирина: Nulin, спасибо за стихотворение Евтушенко.
Ирина: Александр Блок Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите все о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту - Что же? Разве я обижу вас? О, нет! Ведь я не насильник, Не обманщик и не гордец, Хотя много знаю, Слишком много думаю с детства И слишком занят собой. Ведь я - сочинитель, Человек, называющий все по имени, Отнимающий аромат у живого цветка. Сколько ни говорите о печальном, Сколько ни размышляйте о концах и началах, Все же, я смею думать, Что вам только пятнадцать лет. И потому я хотел бы, Чтобы вы влюбились в простого человека, Который любит землю и небо Больше, чем рифмованные и нерифмованные Речи о земле и о небе. Право, я буду рад за вас, Так как - только влюбленный Имеет право на звание человека.
Nulin: Ирина, спасибо)
гость_из_далека: Ирина, я всегда знала, что мы с Вами на одной волне, но чтобы до такой степени!!! Это стихотворение, но главное история которая за ним стоит - одно из открытий моей ранней юности. Эти строки Блок посвятил молоденькой Лизе Караваевой, женщине ставшей легендарной Матерью Марией, героиней французского Сопротивления.Если кто смотрел фильм "Мать Мария" http://litradio.ru/podcast/chastnaja_kollektsija_3/detail3.htm
аркаим: гость_из_далека гость_из_далека пишет: Эти строки Блок посвятил молоденькой Лизе Караваевой, женщине ставшей легендарной Матерью Марией, героиней французского Сопротивления.Если кто смотрел фильм "Мать Мария" Я видела этот прекрасный фильм! И вот сейчас подумала,как много великолепных ,чудесных произведений искусства проходит мимо людей.Они не читают,не смотрят,не слушают это. Этим обедняют себя,свой внутренний мир. И день за днем миллионы людей хавают и хавают ту эрзац-культуру ,которой пичкают их продажные масс медиа. Отсюда преступность,разврат, полное падение нравов, деградация и вся остальная мерзость современной России.ИМХО
Ирина: гость_из_далека пишет: Ирина, я всегда знала, что мы с Вами на одной волне, но чтобы до такой степени!!! гость_из_далека, гость_из_далека пишет: Эти строки Блок посвятил молоденькой Лизе Караваевой, женщине ставшей легендарной Матерью Марией, героиней французского Сопротивления Надо же, какая интересная история у этого стихотворения и какой замечательной женщине оно посвящено. Про фильм не помню, но возможно, и смотрела когда-то. гость_из_далека, я Вас наверняка разочарую, но не могу утаить правды, почему я выбрала сегодня этот стих. Во-первых, я знала знаменитые строки "только влюбленный имеет право...", но что именно их этого стихотворения Блока - увы... И во-вторых, построение стихотворения, его ритм напомнили мне другие строки Блока, стихотворение, которое я очень-очень люблю. Я уже его выкладывала как-то на форуме: "Она пришла с мороза..." Может быть, и оно посвящено одной из прекрасных женщин.
Nulin: Ирина пишет: "Она пришла с мороза..." Прошу прощения за прозу жизни, это не питерская жара натолкнула Вас на воспоминание о первых строках этого стихотворения?)
Ирина: Nulin пишет: Прошу прощения за прозу жизни, это не питерская жара натолкнула Вас на воспоминание о первых строках этого стихотворения?) Именно она, Nulin. Если в один прекрасный день я дрожащей рукой выведу здесь строки "Однажды в студеную зимнюю пору...", знайте, что жара меня окончательно доконала.
Ирина: Вчера исполнилось 80 лет Евгению Евтушенко. «Нет лет...» — вот что кузнечики стрекочут нам в ответ на наши страхи постаренья и пьют росу до исступленья, вися на стеблях на весу с алмазинками на носу, и каждый — крохотный зелёненький поэт. «Нет лет...» — вот что звенит, как будто пригоршня монет, в кармане космоса дырявом горсть планет, вот что гремят, не унывая, все недобитые трамваи, вот что ребячий прутик пишет на песке, вот что, как синяя пружиночка, чуть-чуть настукивает жилочка у засыпающей любимой на виске. Нет лет. Мы все, впадая сдуру в стадность, себе придумываем старость, но что за жизнь, когда она — самозапрет? Копни любого старика и в нём найдёшь озорника, а женщины немолодые — всё это девочки седые. Их седина чиста, как яблоневый цвет. Нет лет. Есть только чудные и страшные мгновенья. Не надо нас делить на поколенья. Всепоколенийность — вот гениев секрет. Уронен Пушкиным дуэльный пистолет, а дым из дула смерть не выдула и Пушкина не выдала, не разрешив ни умереть, ни постареть. Нет лет. А как нам быть, негениальным, но всё-таки многострадальным, чтобы из шкафа, неодет, с угрюмым грохотом обвальным, грозя оскалом тривиальным, не выпал собственный скелет? Любить. Быть вечным во мгновении. Все те, кто любят, — это гении. Нет лет для всех Ромео и Джульетт. В любви полмига — полстолетия. Полюбите — не постареете — вот всех зелёненьких кузнечиков совет. Есть весть, и не плохая, а благая, что существует жизнь другая, но я смеюсь, предполагая, что сотня жизней не в другой, а в этой есть и можно сотни раз отцвесть и вновь расцвесть. Нет лет. Не сплю, хотя давно погас в квартире свет и лишь поскрипывает дряхлый табурет: «Нет лет... нет лет...» 18 июля 1992, станция Зима Маленькая девочка читает стихи Евтушенко. Растрогало до слез...
аркаим: Ирина , спасибо Эта чудная девочка давно заблистала в интернете.Она из Днепропетровска.Такая способная,такая развитая! Как она читает стихотворение"Бабушка"! Мама дорогая! "Ходит наша бабушка ,палочкой стуча. Говорю ей :бабушка,вызови врача..." "Просто очень старая,волосы седые Где то потеряла я годы молодые..." " Годы молодые я твои найду." Зал плачет,включая мужчин.А я ,каждый раз заливаюсь слезами
аркаим: Вдогонку.Ролик называется "Трогательно до слез" двести тысяч просмотров.
Nulin: Ирина, спасибо). Какая хорошая девочка. Лишь бы не испортили её вниманием).
аркаим: Nulin , я не поняла,Вы про бабушку посмотрели?
Nulin: аркаим пишет: Nulin , я не поняла,Вы про бабушку посмотрели? аркаим, я просмотрела несколько ее выступлений, включая "бабушку"). Там в отзывах кто-то сравнил ее с Никой Турбиной. Сравнение, конечно, не совсем корректно. Просто повышенное внимание к ребенку в таком возрасте, безусловно, при одаренности ... Ох, как надо аккуратно...
Ирина: аркаим пишет: Эта чудная девочка давно заблистала в интернете.Она из Днепропетровска.Такая способная,такая развитая! Как она читает стихотворение"Бабушка"! Мама дорогая! аркаим, а я ее сегодня впервые увидела, когда искала стихи Евтушенко на youtube. А сейчас и про бабушку посмотрела. Замечательная девочка! Согласна с Nulin, с такими талантливыми детьми нужно обращаться очень бережно, не переусердствовать с вовлечением в шоубизнес.
Ирина: Юрий Левитанский Сперва вдали едва гремело... Сперва вдали едва гремело, а после все заволокло, и капли первые несмело забарабанили в стекло. И вот в саду раскаты грома, и сонно ясени скрипят... Пусть дождь идет, пока мы дома и наши дети сладко спят, пока скамейки опустели, и черен двор и нелюдим, и мы лежим уже в постели и в темень черную глядим, пока мы глаз не закрываем и смотрим в темень и пока мы уплываем, уплываем туда, где гром и облака, и наши звезды нас венчают и нам расстаться не дают, и наши ветры нас качают, и наши грозы нам поют, и обнимает нас истома, и мир дремотою объят... Пусть дождь идет, пока мы дома и наши дети сладко спят, пока внизу, меж деревами, гремят и рушатся миры и сокрушенно головами качают желтые шары.
гость_из_далека: Ирина
аркаим: Ирина ,спасибо
Nulin: Ирина, спасибо). У Вас дождик?
newbie: Ирина спасибо, очень образно. Мне особенно понравились первые четыре строки.
Ирина: Nulin пишет: У Вас дождик? Nulin, по тем стихам, которые я размещаю в теме, можно узнать, какая сегодня погода в Петербурге. Сегодня у нас не дождик, а морось. И вчера был дождь, довольно приличный. Кажется, я уже привыкаю собирать чернику под дождем. newbie пишет: Мне особенно понравились первые четыре строки. А мне последние, где говорится про желтые шары.
аркаим: Ирина пишет: А мне последние, где говорится про желтые шары. Ха! Давеча сидела и думала,что мне понравились строчки про шары.Но мне ,как обычно, было в лом сформулировать свои мысли.Да,Ирина ,бриллиант моего сердца, лентяйка,я.
Ирина: аркаим пишет: Но мне ,как обычно, было в лом сформулировать свои мысли.Да,Ирина ,бриллиант моего сердца, лентяйка,я. аркаим, зато когда Вам не в лом, Вы так формулируете свои мысли, что можно в обморок упасть от восхищения. Вы понимаете, кого я имею в виду.
Nulin: newbie пишет: очень образно. Мне особенно понравились первые четыре строки. А мне предпоследние 4 строки)
Ирина: Владимир Таблер Июль. Жара. Не продохнуть. Свернуться в кокон...Выждать...Выжить... И время, словно губку выжать до свежести какой-нибудь. Пот каплет с лип, стекает с лиц. Сам, как в руке леденчик, липок. Влачишь себя среди улыбок мальчишек и отроковиц. Они еще в другой среде, легки, как в омуте плотвички. И радужны их роговички. И смех – как блики по воде. А ты, скребущий свой сусек, насущный хлеб соображая , - всего лишь выгнанный из рая угрюмый потный человек.
аркаим: Ирина ,душа моя,Вы поместили стихотворение про меня Июль. Жара. Не продохнуть. Свернуться в кокон...Выждать...Выжить... И время, словно губку выжать до свежести какой-нибудь. А вот от этих строк,хоть ложись и помирай А ты, скребущий свой сусек, насущный хлеб соображая , - всего лишь выгнанный из рая угрюмый потный человек. Но Вы ни в чем не виноваты Это все этот Таблер.
Ирина: аркаим пишет: Ирина ,душа моя,Вы поместили стихотворение про меня аркаим, в Уфе такая жара стоит? Или эти строки совпали с Вашим настроением?
аркаим: Ирина пишет: в Уфе такая жара стоит? Жара была, сейчас спала. А последние 4 строчки очень даже совпали,Увы.
Ирина: аркаим пишет: А последние 4 строчки очень даже совпали,Увы. аркаим, не расстраивайтесь, все уладится.
Ирина: И еще два стихотворения Владимира Таблера: * * * Был март?.. Мне помнится тепло. Был день воскресный - спи, блаженствуй. А нас желанье путешествий, прочь из уюта понесло... Автобус был такой-сякой, труба по радио и бонги. Долгоиграющей бон-бонки кристаллик таял за щекой... Ну да, был март. Или апрель? Вокруг все плакало и пело. Автобус нес два наших тела средь прочих пассажирских тел. Была начальная весна... Дождь сыпал бисер и стеклярус, и нас не «лаз» или «икарус» - любовь на крылышках несла. ...Ну, что ты споришь, не шуми. Все было именно в апреле - крестьянский рынок, вроде, в Пренай, и пряно пахло лошадьми. И мы ходили средь мешков, граблей, фиглей и ковырялок, вдыхали чистый запах яблок и мутный хмель от мужиков. Мы накупили пустяков - морковь с капустою, допустим... И трех детей нашли в капусте, играясь с рифмою к "морковь"... * * * Где эти комнаты, где проживало счастье? Дверь приоткрылась бы, в малую щелку - шасть я!.. И ведь знакомы стены и пол, да и дверь сия ведь... Дождь за окном говорит и сирень сияет. Можно пойти наломать вороха махровья. В зеркале олух влюбленный - глаза коровьи. Очень печальные то есть... Боясь до колик, бросить сирень в окно ей, на подоконник. Или не дождь, а солнце - пали, не жалко, носит по улице радугу поливалка. Тени от листьев - сечку, рванье, обрезки - лето качает в колышимой занавеске... Слышу родителей - в кухне, вернулись с рынка... Яблочный запах. Боже, - ранет, пепинка... На косяке узнаю эти зубчики - метки роста. Все насовсем, то есть невозвратимо просто... Были потом удовольствия, кайфы, неги. Реки молочные были, и арфы в небе. Нынче, казалось бы, тоже - и цвет, и смак тут. Но почему-то яблоки так не пахнут. Смотришь на мир водянистым и сытым взглядом, не замечаешь сирени, кипящей рядом. В жизни то ямы, а то - в основном - равнина. Все хорошо. Замечательно. Непоправимо. * * *
аркаим: Ирина ,спасибо. Мне особенно понравилось вот это Смотришь на мир водянистым и сытым взглядом, не замечаешь сирени, кипящей рядом. В жизни то ямы, а то - в основном - равнина. Все хорошо. Замечательно. Непоправимо.
Ирина: А мне первое стихотворение чем-то напомнило песни Олега Митяева. аркаим пишет: Мне особенно понравилось вот это Да, и мне тоже. И последнее "непоправимо"... словно обухом по голове. У Владимира Таблера так много хороших стихов. * * * ...В эти дни спокойно и дождливо. А в саду, охваченный божбой, август переспелого налива бьется оземь яблочной башкой. Будто враль, ударившись в моленье, в коем показушно нарочит, под ногами садонаселенья, в почву горьким темечком стучит. Обманул спасенье обещавший, но и сам не смогший обрести... Так лежи, хмельной и обнищавший, и с последним семечком в горсти...
аркаим: Ирина пишет: Да, и мне тоже. И последнее "непоправимо"... словно обухом по голове. Иринааа,откуда Вы за тысячу километров "видите" мои мысли? А в саду, охваченный божбой, Чё такое "божба"? Автобус был такой-сякой, труба по радио и бонги. Долгоиграющей бон-бонки кристаллик таял за щекой... Чё такое"бонги"
Ирина: аркаим пишет: Иринааа,откуда Вы за тысячу километров "видите" мои мысли? аркаим, я предположила, что именно "непоправимо" производит наибольшее впечатление в этом четверостишии, словно подводит итог всему сказанному. аркаим пишет: Чё такое "божба"? Божба - это клятва от имена бога. К примеру говорят: богом клянусь. Первое четверостишие - сильнейшее по образности. аркаим пишет: Чё такое"бонги" Точно не могу сказать. Бонги - это что-то типа курительной трубки, но здесь по смыслу не очень подходит. Скорее всего, бонги - громкая музыка.
Nulin: Ирина, спасибо за стихи, мне понравилось. Первое стихотворение чем-то напомнило Ходасевича, а второе - слегка местами Бродского).
Ирина: Nulin пишет: Первое стихотворение чем-то напомнило Ходасевича, а второе - слегка местами Бродского). Nulin, а у Ходасевича Вам что нравится? Я прочитала около десятка его стихов, наугад, но ни одно не впечатлило.
Nulin: Вот это я люблю, кажется, давно еще выкладывала здесь. *** Мне каждый звук терзает слух И каждый луч глазам несносен. Прорезываться начал дух, Как зуб из-под припухших десен. Прорежется — и сбросит прочь. Изношенную оболочку, Тысячеокий, — канет в ночь, Не в эту серенькую ночку. А я останусь тут лежать - Банкир, заколотый опашем, - Руками рану зажимать, Кричать и биться в мире вашем. Или это Гостю Входя ко мне, неси мечту, Иль дьявольскую красоту, Иль Бога, если сам ты Божий. А маленькую доброту, Как шляпу, оставляй в прихожей. Здесь, на горошине земли, Будь или ангел, или демон. А человек - иль не затем он, Чтобы забыть его могли? 7 июля 1921 Или вот это Стансы Бывало, думал: ради мига И год, и два, и жизнь отдам... Цены не знает прощелыга Своим приблудным пятакам. Теперь иные дни настали. Лежат морщины возле губ, Мои минуты вздорожали, Я стал умен, суров и скуп. Я много вижу, много знаю, Моя седеет голова, И звездный ход я примечаю, И слышу, как растет трава. И каждый вам неслышный шепот, И каждый вам незримый свет Обогощают смутный опыт Психеи, падающей в бред. Теперь себя я не обижу: Старею, горблюсь,- но коплю Все, что так нежно ненавижу И так язвительно люблю. 1922, Misdroy Или это * * * Горит звезда, дрожит эфир, Таится ночь в пролеты арок. Как не любить весь этот мир, Невероятный Твой подарок? Ты дал мне пять неверных чувств, Ты дал мне время и пространство, Играет в мареве искусств Моей души непостоянство. И я творю из ничего Твои моря, пустыни, горы, Всю славу солнца Твоего, Так ослепляющего взоры. И разрушаю вдруг шутя Всю эту пышную нелепость, Как рушит малое дитя Из карт построенную крепость. 4 декабря 1921 Или вот еще * * * Люблю людей, люблю природу, Но не люблю ходить гулять, И твердо знаю, что народу Моих творений не понять. Довольный малым, созерцаю То, что дает нещедрый рок: Вяз, прислонившийся к сараю, Покрытый лесом бугорок... Ни грубой славы, ни гонений От современников не жду, Но сам стригу кусты сирени Вокруг террасы и в саду. 15-16 июня 1921 Ой, ладно, надо остановиться). В общем, Вы поняли...)
Ирина: Nulin, спасибо. Своеобразные стихи. Так с ходу сложно оценить, не зная Ходасевича как личность, но и в этих строках заметно его скептическое отношение к окружающему миру и не слишком-то добрый взгляд. Наверное, жизнь у поэта была трудной.
Nulin: Ирина пишет: но и в этих строках заметно его скептическое отношение к окружающему миру и не слишком-то добрый взгляд. А вот еще, тоже люблю. Первое четверостишье довольно известно). ПЕРЕД ЗЕРКАЛОМ Nel mezzo del cammin di nostra vita. Я, я, я. Что за дикое слово! Неужели вон тот - это я? Разве мама любила такого, Желто-серого, полуседого И всезнающего, как змея? Разве мальчик, в Останкине летом Танцевавший на дачных балах, - Это я, тот, кто каждым ответом Желторотым внушает поэтам Отвращение, злобу и страх? Разве тот, кто в полночные споры Всю мальчишечью вкладывал прыть, - Это я, тот же самый, который На трагические разговоры Научился молчать и шутить? Впрочем - так и всегда на средине Рокового земного пути: От ничтожной причины - к причине, А глядишь - заплутался в пустыне, И своих же следов не найти. Да, меня не пантера прыжками На парижский чердак загнала. И Виргилия нет за плечами - Только есть одиночество - в раме Говорящего правду стекла. 1924
Ирина: Nulin пишет: А вот еще, тоже люблю. Первое четверостишье довольно известно). Еще более горькие строки разочаровавшегося в жизни человека. И вряд ли стих написан под влиянием мимолетного настроения, здесь видна позиция поэта. Довольно мрачное впечатление производят стихи. А вот в эти строки "все, что так нежно ненавижу и так язвительно люблю" хочется вчитаться и понять, но не получается, и только ощущаешь, как много за этим стоит и что в этом, возможно, весь Ходасевич.
Nulin: Ирина пишет: Еще более горькие строки разочаровавшегося в жизни человека. ) Там много и другого, не менее мрачного. Но я люблю его стихи и понимаю автора). Ирина пишет: А вот в эти строки "все, что так нежно ненавижу и так язвительно люблю" хочется вчитаться и понять, но не получается Много писать, чтобы пояснить). Может, как-нибудь потом, Ирина.
Ирина: Nulin пишет: Но я люблю его стихи и понимаю автора). У меня стихи вызвали интерес, как все ранее незнакомое, но вот не прониклась. Как сейчас принято говорить, мне чего-то не хватило. Скорее всего, лирики, сочных метафор, задушевности. И я все еще очарована поэзией Владимира Таблера, чтобы так сходу переключиться на что-то другое, хотя искренне хотела впечатлиться Ходасевичем.. Nulin пишет: Много писать, чтобы пояснить). Может, как-нибудь потом, Ирина. Конечно, Nulin. Только вот фраза "может, как-нибудь потом" звучит как "скорее всего, никогда."
Nulin: Ирина пишет: хотя искренне хотела впечатлиться Ходасевичем.. Ирина, не Ваш поэт, бывает). Ирина пишет: Только вот фраза "может, как-нибудь потом" звучит как "скорее всего, никогда." Просто в том виде, как я бы могла написать сейчас, думаю, это будет не очень убедительно. Мое восприятие основывается на каких-то личных переживаниях, но это в качестве примера брать не очень удобно. А без отсылок к личному опыту объяснение получается никакое). Не сердитесь, Ирина
Ирина: Nulin пишет: Ирина, не Ваш поэт, бывает). Да, наверное. И все же хорошо, что о нем зашла речь, и я познакомилась с его творчеством. Хотя, конечно, можно было бы намного раньше о нем узнать. Не смогла вспомнить, "проходили" ли Ходасевича в университете, пожалела, что выбросила свои конспекты лекций, а ведь можно было бы полистать. Но как говорится, лучше поздно, чем никогда. Малую толику его стихотворений все же прочитала. Nulin пишет: Просто в том виде, как я бы могла написать сейчас, думаю, это будет не очень убедительно. Мое восприятие основывается на каких-то личных переживаниях, но это в качестве примера брать не очень удобно. А без отсылок к личному опыту объяснение получается никакое). Nulin, я поняла Вас. Nulin пишет: Не сердитесь, Ирина Nulin, хорошо, не буду сердиться, тем более что все разъяснилось.
аркаим: Пришла с утренней прогулки,открываю форум, а тут заработал чудесный поэтический кружок.А возьмите меня тоже.Nulin ,спасибо,мне понравилось почти все ,что Вы поместили. Особенно вот это: Теперь иные дни настали. Лежат морщины возле губ, Мои минуты вздорожали, Я стал умен, суров и скуп. Я много вижу, много знаю, Моя седеет голова, И звездный ход я примечаю, И слышу, как растет трава. И каждый вам неслышный шепот, И каждый вам незримый свет Обогощают смутный опыт Психеи, падающей в бред. Я понимаю его и Вас. Вот так почитаешь,например, Ходасевича и оторопь берет...Блин, все ,что ты знаешь,чувтсвуешь и понимаешь уже кто-то давно описал. Вот это сильно Только есть одиночество - в раме Говорящего правду стекла. Nulin , я с Вами
аркаим: Ирина ,это Вам. Ирина - тонкая натура Интеллегентность в каждой строчке При ней не выживет халтура За то и любим,все, и точка!
newbie: Не цепляйтесь за прошлое, Не живите обидами, Вспоминайте хорошее И друзьям не завидуйте. Всё, что небом Вам послано Принимайте как должное, ... Все, что сделано - к лучшему, Как бы ни было сложно. На судьбу не ропщите, Каждый миг будьте счастливы, И других не судите За их слабости частые. За любимых боритесь Богом данными силами, На слова не скупитесь, Будьте нежными с милыми. Как же просто жить радостно! Восхищайтесь закатами, И влюбляйтесь всей страстью В жизнь свою полосатую... © Елена Дружинина.
Nulin: newbie, чудесные стихи, спасибо. Только я почему-то думала, что это - Вероника Тушнова.
Ирина: аркаим пишет: Ирина ,это Вам.аркаим, спасибо. Я и не знала, что я такая. newbie, душевные стихи, спасибо.
Ирина: Обычно стихи выкладываешь, когда они нравятся. Об этом стихотворении З. Гиппиус трудно сказать, что нравится, но уж больно необычно по форме. Зинаида Гиппиус Все кругом Страшное, грубое, липкое, грязное, Жестко-тупое, всегда безобразное, Медленно рвущее, мелко-нечестное, Скользкое, стыдное, низкое, тесное, Явно довольное, тайно-блудливое, Плоско-смешное и тошно-трусливое, Вязко, болотно и тинно застойное, Жизни и смерти равно недостойное, Рабское, хамское, гнойное, черное, Изредка серое, в сером упорное, Вечно лежачее, дьявольски косное, Глупое, сохлое, сонное, злостное, Трупно-холодное, жалко-ничтожное, Непереносное, ложное, ложное! Но жалоб не надо; что радости в плаче? Мы знаем, мы знаем: всё будет иначе. 1904
аркаим: Ирина ,спасибо. Вот это хорошо. мелко-нечестное, тайно-блудливое, сохлое Непереносное,
Nulin: Ирина пишет: Обычно стихи выкладываешь, когда они нравятся. Об этом стихотворении З. Гиппиус трудно сказать, что нравится, но уж больно необычно по форме. Ой, а я люблю этот стих. Что-то в этом есть). Ирина, спасибо)
Ирина: аркаим пишет: Вот это хорошо. Что же тут хорошего? Nulin пишет: Ой, а я люблю этот стих.Nulin, я предполагала, что стих Вам понравится. А меня в нем поразило то, что здесь нет ни одного глагола (если не считать последние строки). И сразу подумалось о другом стихотворении, совершенного иного плана, но также "безглагольном".
Ирина: Выглянула в окно, а в небе такая луна висит. Как раз недавно читала одно стихотворение. Владимир Набоков Окно При луне, когда косую крышу лижет металлический пожар, из окна случайного я слышу сладкий и пронзительный удар музыки; и чувствую, как холод счастия мне душу обдает; кем-то ослепительно расколот лунный мрак; и медленно в полет собираюсь, вынимая руки из карманов, трепещу, лечу, но в окне мгновенно гаснут звуки, и меня спокойно по плечу хлопает прохожий: "Вы забыли",-- говорит,-- "летать запрещено". И, застыв, в венце из лунной пыли, я гляжу на смолкшее окно.
Nulin: Ирина пишет: Выглянула в окно, а в небе такая луна висит. ) Выглянула. И у нас висит такая же. Может быть, та же самая? Спасибо за стих, Ирина )
Ирина: Nulin пишет: И у нас висит такая же. Может быть, та же самая? Вот удивительно... Мы так далеко друг от друга, а видим одно и тоже.
аркаим: Так, оставьте в покое мою Луну . Шучу, я ведь "жаворонок",ложусь рано и встаю рано.Поэтому эту загадочную красавицу вижу мало.Ирина ,спасибо за стих. холод счастия мне душу обдает; -Эттто что -то необычное : И вот это косую крышу лижет металлический пожар,
Ирина: аркаим пишет: я ведь "жаворонок",ложусь рано и встаю рано Понятно, аркаим. Значит когда я пишу эти строки, Вы видите по меньшей мере пятый сон. Я тоже обратила внимание на эти строки. Кстати, луна вчера была необыкновенно белая и большая и светила так, что при лунном свете можно было читать.
аркаим: Ирина пишет: Вы видите по меньшей мере пятый сон. Хоть пятый, хоть десятый все равно мимо.Ну Вы знаете о чем я. В следующий раз ,когда Вам приснится наш несравненный,скиньте мне,ладно...
Ирина: аркаим пишет: В следующий раз ,когда Вам приснится наш несравненный,скиньте мне,ладно... аркаим, мне даже неловко говорить об этом, но наш несравненный недавно мне второй раз приснился. Нет справедливости в этом мире: мне аж два раза, а Вам, самой преданной его поклоннице - ни одного.
аркаим: Ирина пишет: а Вам, самой преданной его поклоннице - ни одного. Может мне татуировку сделать"Жигунов -ум, честь и совесть нашей эпохи." А что вы делали с СВ в Вашем сне ,ааа?
Ирина: аркаим пишет: Может мне татуировку сделать"Жигунов -ум, честь и совесть нашей эпохи." Думаете, это поспособствует тому, что его образ явится Вам во сне? аркаим пишет: А что вы делали с СВ в Вашем сне ,ааа? С СВ у нас было очень насыщенное общение. аркаим, извините, сейчас не успеваю рассказать, а вот вечером постараюсь во всех подробностях. Посматривайте в Болталку.
аркаим: Ирина пишет: С СВ у нас было очень насыщенное общение. Ух, как я зол,как я зол Я тоже уезжаю на природу.
Ирина: аркаим пишет: Я тоже уезжаю на природу. Надеюсь, Вы хорошо провели время, аркаим.
аркаим: Ирина пишет: Надеюсь, Вы хорошо провели время, . Даа,нормально.В Аква-парке под открытым небом.Озеро,горки,сауна,бассейн.Потом внушительная пешая прогулка по жаре.
Ирина: аркаим пишет: Озеро,горки,сауна,бассейн Насыщенная у Вас была программа! аркаим, а как Вам это стихотворение? Иосиф Бродский Михаилу Барышникову Классический балет есть замок красоты, чьи нежные жильцы от прозы дней суровой пиликающей ямой оркестровой отделены. И задраны мосты. В имперский мягкий плюш мы втискиваем зад, и, крылышкуя скорописью ляжек, красавица, с которою не ляжешь, одним прыжком выпархивает в сад. Мы видим силы зла в коричневом трико, и ангела добра в невыразимой пачке. И в силах пробудить от элизийской спячки овация Чайковского и Ко. Классический балет! Искусство лучших дней! Когда шипел ваш грог, и целовали в обе, и мчались лихачи, и пелось бобэоби, и ежели был враг, то он был -- маршал Ней. В зрачках городовых желтели купола. В каких рождались, в тех и умирали гнездах. И если что-нибудь взлетало в воздух, то был не мост, а Павлова была. Как славно ввечеру, вдали Всея Руси, Барышникова зреть. Талант его не стерся! Усилие ноги и судорога торса с вращением вкруг собственной оси рождают тот полет, которого душа как в девках заждалась, готовая озлиться! А что насчет того, где выйдет приземлиться, -- земля везде тверда; рекомендую США.
аркаим: Ирина , . Спасибо за стих-е.Извините ,ради Бога,оно мне резко не понравилось.Грубое,негармоничное, стиль неуловимый.Слова -пиликающей,зад,судорога торса ,даже я -грубиянка не решилась бы употреблять в отношении высокого искусства .Рифма-душа-США просто неприлична.ИМХО. Ирина ,душа моя ,Вы не написали ,как Вам этот опус?
Ирина: аркаим пишет: Ирина ,душа моя ,Вы не написали ,как Вам этот опус? аркаим, могу понять Ваше негодование по поводу некоторых метафор. Вы очень трепетно относить ко всему, что связано с балетом. Наверное, нужно хорошо знать Бродского, чтобы в полной мере оценить это стихотворение. А я Бродского знаю мало. И все же думаю, что он не хотел как-то принизить искусство балета. Наоборот, он его возвышает и любуется, но в присущей ему манере. Он резкими, но точными мазками обрисовал то, каким ему видится балет. Меня поразила образность и ироничность первых двух четверостиший.
гость_из_далека: Он резкими, но точными мазками обрисовал то, каким ему видится балет. Меня поразила образность и ироничность первых двух четверостиший Ирина, спасибо огромное . Мне тоже очень-очень. Бродский - гений! А аркаима видимо вывело из себя "красавица, с которою не ляжешь" Слова -пиликающей,зад,судорога торса у Бродского и порезче слова встречаются А меня восхитила "крылышкуя скорописью ляжек" - невероятно образно
Ирина: гость_из_далека пишет: А меня восхитила "крылышкуя скорописью ляжек" - невероятно образно И мне это очень понравилось, гость_из_далека. И стиль стихотворения очень привлекателен - тут и ирония, и восторг, и противопоставление обыденности и мира искусства.
Ирина: Иосиф Бродский Августовские любовники Августовские любовники, августовские любовники проходят с цветами, невидимые зовы парадных их влекут, августовские любовники в красных рубашках с полуоткрытыми ртами мелькают на перекрестках, исчезают в переулках, по площади бегут. Августовские любовники в вечернем воздухе чертят красно-белые линии рубашек, своих цветов, распахнутые окна между черными парадными светят, и они все идут, все бегут на какой-то зов. Вот и вечер жизни, вот и вечер идет сквозь город, вот он красит деревья, зажигает лампу, лакирует авто, в узеньких переулках торопливо звонят соборы, возвращайся назад, выходи на балкон, накинь пальто. Видишь, августовские любовники пробегают внизу с цветами, голубые струи реклам бесконечно стекают с крыш, вот ты смотришь вниз, никогда не меняйся местами, никогда ни с кем, это ты себе говоришь. Вот цветы и цветы, и квартиры с новой любовью, с юной плотью входящей, всходящей на новый круг, отдавая себя с новым криком и с новой кровью, отдавая себя, выпуская цветы из рук. Новый вечер шумит, что никто не вернется, над новой жизнью, что никто не пройдет под балконом твоим к тебе, и не станет к тебе, и не станет, не станет ближе чем к самим себе, чем к своим цветам, чем к самим себе. 1961
newbie: Необычно, спасибо, Ирина. Это вам разговор о фильме "Любовники" заставил вспомнить это стихотворение?
Ирина: newbie пишет: Это вам разговор о фильме "Любовники" заставил вспомнить это стихотворение? Да, newbie, так и произошло. Стихотворение Бродского еще в начале лета прочитала и решила, что приберегу для августа. И, возможно, и забыла бы про него, да фильм с Чонишвили в главной роли напомнил. Стихотворение, и правда, необычное. Боюсь, что не до конца понимаю, о чем оно. А как красиво звучит: кажется, что его можно не только читать, но и петь.
Nulin: Ирина пишет: Михаилу Барышникову Мне нравится стихотворение. Я бы сказала - это типичный Бродский, с характерными для него рифмами, размерами и собственно, метафорами). А вот "Августовскими любовниками" что-то я не прониклась, извините, Ирина ).
Ирина: Nulin пишет: А вот "Августовскими любовниками" что-то я не прониклась, извините, Ирина ). Nulin, меня это стихотворение тоже не слишком впечатлило, и я его поместила в основном потому, что оно про август.
аркаим: Не расуждай,не хлопочи!.. Безумство ищет,глупость судит; Дневные раны сном лечи, А завтра быть чему,то будет. Живя,умей все пережить: Печаль, и радость, и тревогу. Чего желать?О чем тужить? День пережит--и слава Богу! А давайте теперь будем еще и угадывать,кому могут принадлежать эти строки. Давайте."Ком цу мир"
гость_из_далека: аркаим, не хочется Вас огорчать. Но что угадывать то? Google все лyчше нас знает
Nulin: ) Тютчев, аркаим. Но в наш век Интернета угадывать не так уж сложно). Когда бы мыслью стала эта плоть, - О, как легко, наперекор судьбе, Я мог бы расстоянье побороть И в тот же миг перенестись к тебе. Будь я в любой из отдаленных стран, Я миновал бы тридевять земель. Пересекают мысли океан С той быстротой, с какой наметят цель. Пускай моя душа - огонь и дух, Но за мечтой, родившейся в мозгу, Я, созданный из элементов двух - Земли с водой, - угнаться не могу. Земля, - к земле навеки я прирос, Вода, - я лью потоки горьких слез. ?)
аркаим: Nulin ,садитесь-2. С помощью Google любой даун угадает. Эх,такой творческий настрой сломали.Все ухожу в монастырь,если на этом форуме нет единомышленников.
Nulin: А чего это два-то? И почему сломали? Отгадывайте давайте, не увиливайте на соседние форумы, я ж для Вас написала встречное предложение?)
аркаим: Пастернак?
Nulin: Не). Еще одна попытка. Посмотрите, слог простой, это явно не Пастернак. Но говорится о высоких, так сказать, материях. И посмотрите, какое строение стиха.
аркаим: Сдаюсь
Nulin: аркаим, 14 строк. 14 строк. Ааа?)
аркаим: Ни няю
Nulin: Это 44-й сонет Шекспира в переводе Маршака). 14 строк - сонет - это была подсказка. Простой слог - это Маршак. Остальное - от Шекспира. А вот еще вопрос по следам этого стихотворения. Первый абзац по стилю и содержанию Вам не напоминает военное стихотворение одного известного советского поэта и писателя?)
аркаим: Симонов?
Nulin: аркаим пишет: Симонов? Вы знали, знали). Правильно).
аркаим: Nulin ,
Ирина: Понравилось стихотворение.) Алёна Вайсберг Давай сбежим с тобой в Париж... Давай сбежим с тобой в Париж И погуляем по Монмартру, Где воздух от земли до крыш Любви пропитан ароматом. Давай пройдём по адресам, Известным из любимых книжек, Прислушиваясь к голосам Дворцовых сплетен и интрижек. Давай в Венецию махнём И по каналам на гондоле, Обнявшись, поплывем вдвоём, Внимая сладкой баркароле. Давай в сезон больших дождей Пройдём по площади Сан-Марко, Накормим мокрых голубей, А нам, продрогшим, будет жарко. Давай отправимся в Мадрид Послушать страстный плач гитары, Что закричать для нас навзрыд Заставит кабальеро старый. Давай под ритмы кастаньет Сойдёмся в яростном фламенко И, сбросив груз прожитых лет, Научимся ценить моменты. В Женеву, Прагу, Лиссабон, В любимый Питер, Таллинн, Дрезден, В дождей столицу - Альбион, В любой другой, мне неизвестный, Чтоб, истоптавши ноги в кровь, С трудом добравшись до отеля, Понять, что суть всего - любовь И мы с тобой уже у цели...
Nulin: Какое милое стихотворение). Спасибо, Ирина)
аркаим: Ирина ,спасибо.Среднее,так и я смогу.Вот за что себя... Подскажите мне красивую рифму ,пожалуйста, на слово "финифть"
Berkana: Ирина Обалдеть.... Какое чудесное стихотворение!!! Спасибо Вам!!!
Ирина: аркаим пишет: Среднее,так и я смогу Смотрю, Вы сегодня решительно настроены, аркаим. И даже в поэтической темке. И все же стихотворение очень милое, вот и Nulin это подтвердила. аркаим пишет: Подскажите мне красивую рифму ,пожалуйста, на слово "финифть" Тогда записывайте меня в соавторы своего будущего шедевра. Могу предложить "финифть - нить" или "финифть - винить", пока только это приходит в голову.
Ирина: Berkana пишет: Какое чудесное стихотворение!!! аркаим, слышите? Вот и Berkana очарована стихотворением. Berkana,
Ирина: аркаим, кроме рифмы, могу Вам и четверостишие предложить. Оно, конечно, сыровато, и есть над чем поработать, но вдруг пригодится? Глаза твои сведут с ума любого, Одарят ослепительной финифтью. А ночью чувств уже не в силах скрыть я И в путь блаженный отправляюсь снова.
аркаим: Я спрашиваю,ПОЧЕМУ то,что понравилосьNulin, Berkana, Ирина даже самому Жигунову,должно нравиться мне,а-а-а?По принципу"за что же не боясь греха,кукушка хвалит петуха... Я понимаю, если бы Вы написали это стихотворение. А какое мне дело до этой Вайсберг.Да ,даже если бы его написало наше ВСЕ, само солнце русской поэзии.Если не нравится ,то все кирдык! Мне нравится вот это. День иночь На мир таинственный духов, Над этой бездной безымянной, Покров наброшен златотканный Высокой волею богов. День-сей блистательный покров- День земнородных оживленье, Души болящей исцеленье, Друг человеков и богов! Но меркнет день-настала ночь; Пришла и смира рокового Ткань благодатную покрова, Сорвав,отбрасывает прочь... И бездна на обнажена С своими страхами и мглами, И нет преград меж ей и нами- Вот отчего нам ночь страшна! Ф.Тютчев
аркаим: Ирина пишет: Глаза твои сведут с ума любого, Одарят ослепительной финифтью. А ночью чувств уже не в силах скрыть я И в путь блаженный отправляюсь снова. Ну вот это же лучше чем у этой Алёны?
Ирина: аркаим пишет: Если не нравится ,то все кирдык! Конечно, аркаим, ничего не поделаешь, раз не нравится. А я-то думала, Вам про Венецию строки приглянутся, потому что там недавно Ваша козочка была. И СВ, если помните, как раз на площади Сан-Марко попал под ливень. Когда я читала эти строки, мне так и представилось фото, где он бредет по колено в воде и подставляет дождю счастливое лицо. аркаим пишет: Мне нравится вот это.аркаим, спасибо, но как-то мрачновато. аркаим пишет: Ну вот это же лучше чем у этой Алёны? Да нет, конечно. И в подметки Алене не годится. И тем не менее спасибо, аркаим.
аркаим: Ирина пишет: И в подметки Алене не годится. Не скромничайте,душа моя,Вы и сами знаете ,что это вполне хорошо.
Ирина: аркаим пишет: Не скромничайте,душа моя,Вы и сами знаете ,что это вполне хорошо. Ладно, ладно, на четыре с минусом. А с финифтью я опозорилась, перепутала ее с гжелью. Имела-то в виду, что глаза синего цвета, а финифть - совсем другое. Ну хоть теперь буду знать. А у Тютчева мне очень нравится вот это: * * * Я помню время золотое, Я помню сердцу милый край. День вечерел; мы были двое; Внизу, в тени, шумел Дунай. И на холму, там, где, белея, Руина замка в дол глядит, Стояла ты, младая фея, На мшистый опершись гранит, Ногой младенческой касаясь Обломков груды вековой; И солнце медлило, прощаясь С холмом, и замком, и тобой. И ветер тихий мимолетом Твоей одеждою играл И с диких яблонь цвет за цветом На плечи юные свевал. Ты беззаботно вдаль глядела... Край неба дымно гас в лучах; День догорал; звучнее пела Река в померкших берегах. И ты с веселостью беспечной Счастливый провожала день; И сладко жизни быстротечной Над нами пролетала тень.
аркаим: Ну вот,ну вот! Есть в мире настоящие стихи Дивные строки Руина замка в дол глядит, На мшистый опершись гранит, А вот от этого умереть можно Край неба дымно гас в лучах;
Ирина: аркаим пишет: Есть в мире настоящие стихи Я рада, что Вам они нравятся. А я этими строчками особенно прониклась: И ты с веселостью беспечной Счастливый провожала день; И сладко жизни быстротечной Над нами пролетала тень.
аркаим: Ирина пишет: А с финифтью я опозорилась, перепутала ее с гжелью. Ни фига подобного, у меня ни на секунду не появилось такого ощущения.Финифть тоже может быть синей.
Ирина: аркаим пишет: Финифть тоже может быть синей. Спасибо, успокоили, аркаим. А почему Вы заинтересовались рифмой к этому слову? Тоже стих пишете?
аркаим: Ирина пишет: А почему Вы заинтересовались рифмой к этому слову Ни няю. Нету в русском языке красивой рифмы к этому слову.
Ирина: аркаим пишет: Нету в русском языке красивой рифмы к этому слову. аркаим, нашла сайт, на котором помогают подобрать рифму к любому слову. Вот и для финифти нашлось аж 4 варианта: нефть, юфть (?), Сбербанкнефть, Сибнефть.
Nulin: Ирина пишет: Сбербанкнефть Как поэтично: Сбербанкнефть - финифть. Душа поёт.
Ирина: Nulin пишет: Душа поёт. Выходит, что финифть для поэзии непригодна.
аркаим: Ирина пишет: Выходит, что финифть для поэзии непригодна. Это я для поэзии непригодна
Ирина: Борис Пастернак Август Как обещало, не обманывая, Проникло солнце утром рано Косою полосой шафрановою От занавеси до дивана. Оно покрыло жаркой охрою Соседний лес, дома поселка, Мою постель, подушку мокрую, И край стены за книжной полкой. Я вспомнил, по какому поводу Слегка увлажнена подушка. Мне снилось, что ко мне на проводы Шли по лесу вы друг за дружкой. Вы шли толпою, врозь и парами, Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня Шестое августа по старому, Преображение Господне. Обыкновенно свет без пламени Исходит в этот день с Фавора, И осень, ясная, как знаменье, К себе приковывает взоры. И вы прошли сквозь мелкий, нищенский, Нагой, трепещущий ольшаник В имбирно-красный лес кладбищенский, Горевший, как печатный пряник. С притихшими его вершинами Соседствовало небо важно, И голосами петушиными Перекликалась даль протяжно. В лесу казенной землемершею Стояла смерть среди погоста, Смотря в лицо мое умершее, Чтоб вырыть яму мне по росту. Был всеми ощутим физически Спокойный голос чей-то рядом. То прежний голос мой провидческий Звучал, не тронутый распадом: «Прощай, лазурь преображенская И золото второго Спаса Смягчи последней лаской женскою Мне горечь рокового часа. Прощайте, годы безвременщины, Простимся, бездне унижений Бросающая вызов женщина! Я — поле твоего сражения. Прощай, размах крыла расправленный, Полета вольное упорство, И образ мира, в слове явленный, И творчество, и чудотворство».
Nulin: Ирина, спасибо, прекрасные стихи) А я в соседней теме написала про свойства дара и подумала, что я слышала уже похожее словосочетание. Потом вспомнила - это же Пастернак. *** Во всем мне хочется дойти До самой сути. В работе, в поисках пути, В сердечной смуте. До сущности протекших дней, До их причины, До оснований, до корней, До сердцевины. Всё время схватывая нить Судеб, событий, Жить, думать, чувствовать, любить, Свершать открытья. О, если бы я только мог Хотя отчасти, Я написал бы восемь строк О свойствах страсти. О беззаконьях, о грехах, Бегах, погонях, Нечаянностях впопыхах, Локтях, ладонях. Я вывел бы ее закон, Ее начало, И повторял ее имен Инициалы. Я б разбивал стихи, как сад. Всей дрожью жилок Цвели бы липы в них подряд, Гуськом, в затылок. В стихи б я внес дыханье роз, Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты. Так некогда Шопен вложил Живое чудо Фольварков, парков, рощ, могил В свои этюды. Достигнутого торжества Игра и мука - Натянутая тетива Тугого лука.
Ирина: Nulin, спасибо. Впечатление, что я знала лишь первые строки этого стихотворения. И вот прочитала от начала и до конца - и почувствовалась такая сила и страстность в словах поэта, что сама словно некоей энергией наполнилась, аж сердце в убыстренном ритме начало биться.
Ирина: Георгий Иванов Как всё бесцветно, всё безвкусно, Мертво внутри, смешно извне, Как мне невыразимо грустно, Как тошнотворно скучно мне... Зевая сам от этой темы, Её меняю на ходу. - Смотри, как пышны хризантемы В сожжённом осенью саду - Как будто лермонтовский Демон Грустит в оранжевом аду, Как будто вспоминает Врубель Обрывки творческого сна И царственно идёт на убыль Лиловой музыки волна...
аркаим: Ах, какое стихотворение! Спасибо,душа моя. Вы как мой "духовник",как будто сидите там и думаете :"Дай ка найду для Гаврюшиной что -нибудь подходящее".И находите. Ирина пишет: Как всё бесцветно, всё безвкусно, Мертво внутри, смешно извне, Как мне невыразимо грустно, Как тошнотворно скучно мне... Етто прям про меня
Ирина: аркаим пишет: Вы как мой "духовник",как будто сидите там и думаете :"Дай ка найду для Гаврюшиной что -нибудь подходящее".И находите. аркаим, мне приятно, что стихи Вам понравились. Я и сама ими прониклась, потому что осень совсем близко и будет меньше солнечных, веселых дней, а значит, и настроение будет соответствующим, и мысли разные начнут посещать. Возможно, и не о бренности бытия, как Вас, но наподобие. аркаим пишет: Етто прям про меня аркаим, Как грустно-то... А попробуйте вчитаться во вторую часть стихотворения, и Вам станет повеселее. Мне в этом стихотворении больше всего и понравился такой переход - от тоски к светлой лирике, к любованию красками осени: И царственно идёт на убыль Лиловой музыки волна... Ах, как красиво...
newbie: Ирина, спасибо. Очень красиво. У нас уже второй день льёт дождь и чувствуется приближение осени - так что это стихотворение очень кстати.
Ирина: newbie, newbie пишет: У нас уже второй день льёт дождь и чувствуется приближение осени - так что это стихотворение очень кстати. Вот как все быстро меняется - еще недавно у вас была тропическая жара, а вот уже и дожди зарядили. И у нас редкий день без дождя обходится, а сегодня впервые заметила желтые сухие листья на асфальте. И так хочется удержать этот убегающий август.
newbie: Ирина пишет: Вот как все быстро меняется - еще недавно у вас была тропическая жара, а вот уже и дожди зарядили На самом деле, температура еще совсем не осенняя (+27) но пасмурно, дождь - когда смотришь из дома на улицу, и не ощущаешь жары, кажется что уже осень. Вообще осень я не люблю, как-то грустно на душе становится. Больше всего люблю весну.
Ирина: newbie пишет: На самом деле, температура еще совсем не осенняя (+27) но пасмурно, дождь Когда идет дождь, настроение всегда какое-то осеннее. newbie пишет: Вообще осень я не люблю, как-то грустно на душе становится. Больше всего люблю весну. И я не люблю, особенно октябрь и ноябрь. В сентябре бывают хорошие дни, но все равно уже не то, да и зима не за горами. А весна - совсем другое дело! Она - всегда ожидание чего-то хорошего, нового, светлого. А осенью... чего уже ждать? Если только следующей весны. Вот и купила сегодня в цветочном магазине луковицы крокусов и тюльпанов. Случайно попалось вот это стихотворение: Иосиф Бродский Дождь в августе Среди бела дня начинает стремглав смеркаться, и кучевое пальто норовит обернуться шубой с неземного плеча. Под напором дождя акация становится слишком шумной. Не иголка, не нитка, но нечто бесспорно швейное, фирмы Зингер почти с примесью ржавой лейки, слышится в этом стрекоте; и герань обнажает шейные позвонки белошвейки. Как семейно шуршанье дождя! как хорошо заштопаны им прорехи в пейзаже изношенном, будь то выпас или междудеревье, околица, лужа -- чтоб они зренью не дали выпасть из пространства. Дождь! двигатель близорукости, летописец вне кельи, жадный до пищи постной, испещряющий суглинок, точно перо без рукописи, клинописью и оспой. Повернуться спиной к окну и увидеть шинель с погонами на коричневой вешалке, чернобурку на спинке кресла, бахрому желтой скатерти, что, совладав с законами тяготенья, воскресла и накрыла обеденный стол, за которым втроем за ужином мы сидим поздно вечером, и ты говоришь сонливым, совершенно моим, но дальностью лет приглушенным голосом: "Ну и ливень". 1988
newbie: Ирина пишет: И я не люблю, особенно октябрь и ноябрь. В сентябре бывают хорошие дни, но все равно уже не то, да и зима не за горами. А я зиму люблю, особенно если есть снег. Но все же весна самая любимая - и вы правы, Ирина, есть какое-то особое чувство ожидания чего-то нового, даже возрождение в каком-то смысле. Ирина пишет: Вот и купила сегодня в цветочном магазине луковицы крокусов и тюльпанов. И что, если сейчас посадите, они к весне вырастут? Ирина пишет: Случайно попалось вот это стихотворение: Спасибо. Непривычный ритм (или как это правильно называется в стихах?), но очень образно. Особенно понравилось - "Как семейно шуршанье дождя!"
Ирина: newbie пишет: А я зиму люблю, особенно если есть снег Конечно, ведь снег у вас - редкость, а когда не слишком холодно, да еще и снежок блестит на солнце, тогда еще ничего, жить можно. newbie пишет: И что, если сейчас посадите, они к весне вырастут? Надеюсь, что вырастут, newbie. И на пакете с луковицами написано, что нужно сажать в сентябре-октябре. Уже представляю, как будут красоваться фиолетовые махровые тюльпаны, но первыми, конечно, вылезут крокусы. newbie пишет: Особенно понравилось - "Как семейно шуршанье дождя!" И мне это понравилось, а еще про прорехи в пейзаже, и последние строки. Первый раз я невнимательно, бегло прочитала стих и не почувствовала рифму - показалось, что это белый стих. А сейчас перечитываю и вижу, что строки рифмуются, да еще и как!
Nulin: Ирина пишет: Георгий Иванов Прекрасно. Ирина, спасибо) Ирина пишет: Как семейно шуршанье дождя! newbie пишет: Особенно понравилось - Да, мне тоже эти строки понравились) Как я люблю осень... В любом виде. Буйство красок, мощь плодов. Апофеоз листопада. Величие, чувствующее свою кончину. Предтеча долгого зимнего сна. Грань между бытием и небытием. Забвение... И это всё - осень. Вы спрашиваете, Ирина, что ждать осенью ? Не ждать, а размышлять о прожитом, анализировать, подводить итоги и назначать новые вехи ...
Ирина: Nulin пишет: Как я люблю осень... В любом виде. Буйство красок, мощь плодов. Апофеоз листопада. Величие, чувствующее свою кончину. Предтеча долгого зимнего сна. Грань между бытием и небытием. Забвение... И это всё - осень Nulin, как Вы красиво сказали об осени, как верно уловили ее сущность. Сразу видно, что это Ваше время года. Nulin пишет: Вы спрашиваете, Ирина, что ждать осенью ? Не ждать, а размышлять о прожитом, анализировать, подводить итоги и назначать новые вехи ... Nulin, у меня размышления на подобные темы обычно заканчиваются погружением в депрессивное состояние.
Nulin: Ирина пишет: Nulin, у меня размышления на подобные темы обычно заканчиваются погружением в депрессивное состояние. Да, есть такая опасность.
аркаим: Nulin Nulin пишет: В любом виде. Буйство красок, мощь плодов. Апофеоз листопада. Величие, чувствующее свою кончину. Предтеча долгого зимнего сна. Грань между бытием и небытием. Забвение... И это всё - осень Так,Вы философ,Nulin
аркаим: В этом мире я только прохожий, Ты махни мне веселой рукой. У осеннего месяца тоже Свет ласкающий, тихий такой. В первый раз я от месяца греюсь, В первый раз от прохлады согрет, И опять и живу и надеюсь На любовь,которой уж нет. Это сделала наша равнинность, Посоленная белью песка, И измятая чья-то невинность, И кому-то родная тоска. Потому и навеки не скрою, Что любить не отдельно,не врозь- Нам одному любовью с тобою Эту родину привелось. С.Есенин 1925г.
Schönheit: Nulin пишет: Как я люблю осень... В любом виде. Буйство красок, мощь плодов. Апофеоз листопада. Величие, чувствующее свою кончину. Предтеча долгого зимнего сна. Грань между бытием и небытием. Забвение... И это всё - осень. Вы спрашиваете, Ирина, что ждать осенью ? Не ждать, а размышлять о прожитом, анализировать, подводить итоги и назначать новые вехи ... Nulin snimaju schljapu, kak poetichno vi virazilis!!!!!!
Ирина: Константин Ваншенкин Надпись на книге Я приобрел у букинистов Книжонку пухлую одну, Где океана рев неистов И корабли идут ко дну. Она была грязна, потерта,- Обыкновенное старье, Но ей цена была пятерка, И я в дорогу взял ее. В ней было все: любви рожденье, Добра над мраком торжество И о простуде рассужденья,- Но как написано мертво! В тягучей этой веренице (Проливы, шпаги, парики) На сто семнадцатой странице Я встретил надпись от руки. И в ней была такая сила, Что сердце дрогнуло слегка. "Я вас люблю!"- она гласила, Та рукописная строка. Я замер, - вы меня поймете, Перевернул страницу враз И увидал на обороте: "Я тоже полюбила вас..." И предо мною словно вспышка - Тенистый сад, речонки гладь. Она: - Простите, что за книжка? Он: - Завтра дам вам почитать... ...Я ехал в ночь. Луна вставала. Я долго чай дорожный пил И не досадовал нимало, Что книжку глупую купил. И, как в магическом кристалле, Мне сквозь огни и времена "Я вас люблю!"- в ночи блистали Торжественные письмена. 1957
Ирина: аркаим, спасибо за Есенина. Чудесные стихи!
Арабелла: Ирина , какая прелесть! Спасибо!
Nulin: Nulin пишет: Вы спрашиваете, Ирина, что ждать осенью ? Не ждать, а размышлять о прожитом, анализировать, подводить итоги и назначать новые вехи ... Ирина пишет: Nulin, у меня размышления на подобные темы обычно заканчиваются погружением в депрессивное состояние. Ирина, на anekdot.ru мне понравилась пара фраз как раз по следам нашего диалога): 31 августа - Всероссийский праздник: День несбывшихся планов на лето. Август - это как вечер воскресенья.
Ирина: Nulin пишет: 31 августа - Всероссийский праздник: День несбывшихся планов на лето Значит, это вся Россия отмечает этот праздник!? А я-то думала, что я одна такая, словно попрыгунья-стрекоза, которая лето красное пропела... Nulin пишет: Август - это как вечер воскресенья. Какое точное сравнение!
Ирина: Еще летом попалось на глаза одно стихотворение. Не скажу, чтобы очень сильно понравилось, но вот запомнилась строка "...осень трогает за запястья". А вчера, когда стала прятать в рукава озябнувшие руки, сразу и вспомнила те стихи. Матиль Да Линд * * * Я вчера повстречала в парке настоящего трубочиста. Осень снова из ниоткуда появилась в опрятных скверах, привлекая к себе поэтов и обычных на вид туристов, осень чудно-неповторима и изящна в своих манерах. Своенравна. Кленовые листья рассыпает на тротуары. У соседей, живущих ниже, намечается детский вечер – день рожденья любимой внучки, Беатрисы-Елены-Сары. Я подсела на эту осень... от такого уже не лечат. В феврале умерла старушка, одинокая фрау Крюгер, что стучала по батареям, если кто-то готовил мясо. А потом выносили вещи, и какой-то холёный бюргер приобрёл туалетный столик и картину (почти ПикАссо). И теперь в квартире над нами проживают весёлые греки, я узнала, что слово 'псари' означает всего лишь 'рыба'. А на шлейке гуляет псяра – неизменный друг человека, и её моложавый хозяин всем приветливо тянет лыбу. Осень трогает за запястья, всё настойчивей и преступней, заставляет мечтать "о главном", без намека о чём главнее. Для меня эта осень краше легкомысленных летних будней, я танцую с ней целую вечность! Так никто другой не умеет. На базаре красивый турок Мустафа продаёт бананы, мы знакомы ещё со школы. Он женат и имеет двойню. В сотый раз позабыв перчатки, запихаю руки в карманы, и настроюсь в погодной лирике на излюбленную симфонию.
аркаим: Ирина , мне понравилось ,хорошее стихотворение. Особенно вот это. осень чудно-неповторима и изящна в своих манерах. Своенравна. Кленовые листья рассыпает на тротуары.
Nulin: Ирина, и мне понравилось, красиво)
Ирина: Семён Ботвинник * * * Доносится мотив из городского сада. Проходят времена, скрипит земная ось... О том, что не сбылось, - печалиться не надо: а если бы сбылось? А если бы сбылось? Как музыка легка, звучавшая в начале! Как музыка горька, звучащая в конце... А если бы сбылось? Другие бы печали остались на душе, остались на лице. Не то чтобы душа судьбе сдалась на милость, не то чтоб мы дорог друг к другу не нашли - оно прекрасней так, всё то, что не случилось, - дороже сердцу то, что видится вдали... О том, что не сбылось, печалиться не надо - наверно, не дала судьба другого нам... Иль мало нам тепла и ласкового взгляда? Но всё ж по временам...Но всё ж по временам... Приснилось, что тебя вчера я снова встретил, и наши две тропы не разбегались врозь, и музыка плыла, был вечер тих и светел... А если бы сбылось? А если бы сбылось?
newbie: Спасибо, Ирина, душевно...
Nulin: newbie пишет: Спасибо, Ирина, душевно... Да, душевно). Спасибо, Ирина) newbie, у Вас уже есть в жизни какие-то важные для Вас вехи, про которые Вы понимаете и, может быть, отчасти, жалеете, что сделали так, а не иначе, и это уже не изменить, и остается только вспоминать?
newbie: Nulin пишет: newbie, у Вас уже есть в жизни какие-то важные для Вас вехи, про которые Вы понимаете и, может быть, отчасти, жалеете, что сделали так, а не иначе, и это уже не изменить, и остается только вспоминать? Ну конечно есть. Но, что мне особенно понравилось в этом стихотворении - это вот эта мысль: О том, что не сбылось, - печалиться не надо...А если бы сбылось? Другие бы печали остались на душе, остались на лице." Закрывая одну дверь в нашей жизни мы неизбежно открываем другую, и кто знает, может быть то, куда мы заходим через эту, вторую дверь намного лучше для нас. Запутанно получается, но надеюсь понятно ....(из моего "огорода" это легче принимать, поскольку я верю что все что с нами происходит, это не случайность и не "рок судьбы", а все сделанно именно для нас и нашего блага. Если же кто-то верит что жизнь это цепь случайностей, то жить и осозновать какие-то упущения, наверное, намного страшнее и больнее. Но не будем углублятся в эту тему, так как я знаю что она нас ни к чему хорошему не приведет.... )
аркаим: newbie ,соглашусь с Вами ,душа моя. Ваша мысль близка мне.Как говорится,мы все давно записаны в книгу судеб всевышним и должны с благодарностью принимать все ,что с нами происходит. Ирина,спасибо. А стихотворение мне не очень.Простенькое. ИМХО.
Nulin: newbie пишет: Но не будем углублятся в эту тему, так как я знаю что она нас ни к чему хорошему не приведет.... Ууу, куда Вас понесло-то. Жаль. аркаим пишет: А стихотворение мне не очень.Простенькое. ИМХО. Простенькое, аркаим. И нет оригинальных рифм. Гладенькое. Совсем не в Вашем вкусе).
аркаим: Nulin , . Nulin пишет: Простенькое, аркаим. И нет оригинальных рифм. Гладенькое. Совсем не в Вашем вкусе). Издеваетесь?
newbie: аркаим пишет: newbie ,соглашусь с Вами ,душа моя. Ваша мысль близка мне.Как говорится,мы все давно записаны в книгу судеб всевышним и должны с благодарностью принимать все ,что с нами происходит. Спасибо за понимание. Кстати, мне оочень приятно когда вы меня называете "душа моя".... Nulin пишет: Ууу, куда Вас понесло-то. Жаль Почему "жаль"? Я просто не хотела наших "пререканий" на известную тему, которые никому ничего все равно не докажут. Надеюсь я вас не обидела....
Nulin: аркаим пишет: Издеваетесь? Отнюдь. newbie пишет: Почему "жаль"? Я просто не хотела наших "пререканий" на известную тему, которые никому ничего все равно не докажут Жаль, что Ваши рассуждения пошли в этом направлении. Жаль, что Вы не смогли подняться чуть выше. Оставим.
newbie: Nulin пишет: Жаль, что Вы не смогли подняться чуть выше. Интересный выбор слов.... Nulin пишет: Оставим. Вот и я о том же.
аркаим: Nulin , не привязывайтесь к ребенку
Nulin: аркаим пишет: Nulin , не привязывайтесь к ребенку Уже отвязалась. Ремня не хватает.
newbie: спасибо тетенька аркаим
Nulin: Борис Пастернак Волны Здесь будет все: пережитое В предвиденьи и наяву, И те, которых я не стою, И то, за что средь них слыву. И в шуме этих категорий Займут по первенству куплет Леса аджарского предгорья У взморья белых Кобулет. Еще ты здесь, и мне сказали, Где ты сейчас и будешь в пять, Я б мог застать тебя в курзале, Чем даром языком трепать. Ты б слушала и молодела, Большая, смелая, своя, О человеке у предела, Которому не век судья. Есть в опыте больших поэтов Черты естественности той, Что невозможно, их изведав, Не кончить полной немотой. В родстве со всем, что есть, уверясь И знаясь с будущим в быту, Нельзя не впасть к концу, как в ересь, В неслыханную простоту. Но мы пощажены не будем, Когда ее не утаим. Она всего нужнее людям, Но сложное понятней им.
Ирина: Nulin, очень красивое стихотворение, спасибо.
аркаим: Спасибо,Nulin .
Ирина: Юрий Левитанский Осень Кто-то вкрадчиво очень в мои окна стучится. Ничего, это осень. Ничего не случится. Я учитель. Я школьник. Я решаю задачи. У меня то удачи, то одни неудачи. Тех и этих отведав, я свое продолжаю. Я не знаю ответов, я решаю, решаю. Вот задача о листьях, о горящей осине. А по сути задача - об отце и о сыне. За окном кто-то ходит, лопоча и судача. Это осень подходит. Это тоже задача. Вот и дождик защелкал по листве повители. Соловей - он отщелкал, журавли полетели. Звон негромкий из кузни, будто там, за рекою, Кто-то трогает гусли осторожной рукою.
аркаим: Ой ,Ирина , Очень хорошее стихотворение. Хоть и очень простые, Nulin ,рифмы. Только я не знаю что такое "повители".
аркаим: Пришла с прогулки и накропала. За рекой пожелтели верхушки деревьев, Впереди листопад,а за ним снегопад. Позади нежных майских листков удивленье Разномастный июля наряд.
Ирина: аркаим пишет: Очень хорошее стихотворение. Хоть и очень простые, Nulin ,рифмы. аркаим, рада, что стихи Вам понравились, хоть у меня и были сомнения после истории с тем стихотворением. аркаим пишет: Только я не знаю что такое "повители". Кстати, и я не знала, никогда раньше не слышала этого слова. Оказывается, повитель - это растение из рода вьюнковых. аркаим пишет: Пришла с прогулки и накропала. Как здорово получилось, аркаим! В четырех строках Вы так много сказали... Особенно третья строка понравилась.
аркаим: Ирина , . Ирина ,душа моя, не обращайте на меня внимания.Главное ,чтобы стихи нравились Вам. Ирина пишет: Особенно третья строка понравилась. . Вот видите,а мне она показалось тяжеловатой.
Ирина: аркаим, аркаим пишет: Ирина ,душа моя, не обращайте на меня внимания.Главное ,чтобы стихи нравились Вам. Нет, я так не могу, аркаим, как же можно не обращать внимания? Ведь когда помещаешь то или иное стихотворение, хочется, чтобы и другим оно понравилось. А если что-то не нравится, размышляешь, почему оно не произвело впечатления, а списать на поговорку, что на вкус и цвет... Это слишком просто. Вот я и думала сегодня, почему тот стих Вам не понравился, а этот, куда более простой, приглянулся. Еще на меня произвела впечатление эта Ваша фраза: аркаим пишет: Как говорится,мы все давно записаны в книгу судеб всевышним и должны с благодарностью принимать все ,что с нами происходит. Вы считаете, что за человека все решают какие-то высшие силы и каждый шаг и поступок он совершает не сам, а кто-то его ведет за руку? аркаим пишет: Вот видите,а мне она показалось тяжеловатой. Совсем нет, и Вы очень точно подметили про удивленье. Я сразу вспомнила, как по весне радуешься и удивляешься каждому новому листочку и цветочку, словно видишь их впервые в жизни. И как раз за это чувство удивления, радость новизны и множество каждодневных маленьких открытий и восторгов я и люблю весну.
аркаим: Ирина пишет: Вы считаете, что за человека все решают какие-то высшие силы и каждый шаг и поступок он совершает не сам, а кто-то его ведет за руку? По большому счету,да. Ирина пишет: Ведь когда помещаешь то или иное стихотворение, хочется, чтобы и другим оно понравилось. Не согласна.Мне лично финалетово. Я же не влюбленная нимфетка,которая очень хочет чтобы ее избраннику нравилось все ,что нравится ей.
Ирина: аркаим пишет: По большому счету,да. Да... аркаим пишет: Мне лично финалетово. Я же не влюбленная нимфетка,которая очень хочет чтобы ее избраннику нравилось все ,что нравится ей. Так и я не нимфетка, но мне не все равно, нравится ли другим стихотворение или нет. Если мои вкусы не совпадают с чьими-то, получается, что или я чего-то не понимаю или человек не понимает.
Ирина: Вспомнилась классика... Федор Тютчев * * * Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора - Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера... Где бодрый серп гулял и падал колос, Теперь уж пусто всё - простор везде,- Лишь паутины тонкий волос Блестит на праздной борозде. Пустеет воздух, птиц не слышно боле, Но далеко ещё до первых зимних бурь - И льётся чистая и тёплая лазурь На отдыхающее поле... 22 августа 1857
newbie: Ирина
аркаим: Ирина
аркаим: Само нечаянно сочинилось,извините. Осень,ветер,неуютно,грустно. Вянут лета праздного цветы. Дрожжь сердец не передать изустно, Между ними хрупкие мосты.
Nulin: аркаим пишет: Само нечаянно сочинилось,извините. аркаим, симпатично) Ирина, спасибо за классику) Саша Черный ОСЕНЬ В ГОРАХ Как в бёклиновских картинах, Краски странны... Мрачны ели на стремнинах И платаны. В фантастичном беспорядке Перспективы — То пологие площадки, То обрывы. Лес растет стеной, взбираясь Вверх по кручам, Беспокойно порываясь К дальним тучам. Желтый фон из листьев павших Ярче сказки, На деревьях задремавших Все окраски. Зелень, золото, багрянец — Словно пятна... Их игра, как дикий танец, Непонятна. В вакханалии нестройной И без линий Только неба цвет спокойный, Густо-синий, Однотонный, и прозрачный, И глубокий, И ликующий, и брачный, И далекий. Облаков плывут к вершине Караваны... Как в бёклиновской картине, Краски странны! 1907, Оденвальд ps. Арнольд Бёклин - швейцарский живописец 19-ого века
newbie: Nulin пишет: Саша Черный ОСЕНЬ В ГОРАХ Спасибо, Nulin, необычно! Мне ритм стихотворения напомнил рэп...
Ирина: аркаим, как хорошо у Вас получилось, спасибо. Хоть у нас сегодня совсем летняя погода, но я почувствовала Ваше настроение. Строка про праздное лето очень понравилась. Nulin пишет: ОСЕНЬ В ГОРАХ Nulin, какая шикарная осень в этом стихотворении! Словно сама побывала в горах и увидела всю эту красоту. Ритм у стихотворения необычный, согласна с newbie. Посмотрела картины Арнольда Беклина, и мне показалось, что "Осень в горах" Саши Черного - словно полотно художника, потому что в стихотворении такой же точный и богатый подбор выразительных средств. Оказывается, слова могут быть не менее яркими, чем краски.
Nulin: newbie пишет: Мне ритм стихотворения напомнил рэп... О, боже!
аркаим: Nulin ,спасибо.Мне очень понравилось Мне понравилась картина Беклина "Чума".В Европе много напоминаний о чуме осталось.Вот на этом фото вниз головой "улеглась"-чума.Это в Вене.Беее
аркаим: Ирина ,все я обиделась.Любовь прошла,завяли помидоры.Наша встреча была ошибкой .Вы не отреагировали на мой последний пост в этой теме.
Ирина: аркаим пишет: Ирина ,все я обиделась.Любовь прошла,завяли помидоры.Наша встреча была ошибкой аркаим, не говорите так никогда, прошу Вас. А то мне уже плохо стало, и я не уверена, что поможет валерьянка. Извините, что не прокомментировала это фото. А Вы ведь всегда так внимательны к моим словам и фотографиям. Я рассматривала еще вчера это фото и размышляла, что в Европе в средние века очень много народу умерло от этой страшной болезни. Я и рассказ Джека Лондона "Алая чума" вспомнила, который наводил на меня ужас в детстве, и романы Дрюона, в которых не раз упоминалось о смерти от чумы не только простого люда, но и царствующих особ. Так что Ваше фото ввергло меня пучину воспоминаний и невеселых дум. А фотография, кстати, не кажется такой уж мрачной, наверное, от того, что чума залита солнечным светом. И все же если вглядеться в искаженный гримасой смерти рот, в скрюченные в предсмертной агонии пальцы, в сведенные судорогой мускулы, становится жутковато.
Ирина: Д. Кедрин Осенняя песня Улетают птицы за море, Миновало время жатв, На холодном сером мраморе Листья желтые лежат. Солнце спряталось за ситцевой Занавескою небес, Черно-бурою лисицею Под горой улегся лес. По воздушной тонкой лесенке Опустился и повис Над окном — ненастья вестником Паучок-парашютист. В эту ночь по кровлям тесаным, В трубах песни заводя, Заскребутся духи осени, Стукнут пальчики дождя. В сад, покрытый ржавой влагою, Завтра утром выйдешь ты И увидишь — за ночь — наголо Облетевшие цветы. На листве рябин продрогнувших Заблестит холодный пот. Дождик, серый, как воробышек, Их по ягодке склюет.
Nulin: Ирина, спасибо
аркаим: Ирина , спасибо,душа моя Ах, какое стихотворение!.А рифмы! Здорово он срифмовал продрогнувших-воробышек Ирина пишет: Черно-бурою лисицею Под горой улегся лес. Прелесть.
аркаим: А куда у нас народ подевался? Лююдиии! где вы все?
Nulin: аркаим пишет: А куда у нас народ подевался? Лююдиии! где вы все? Да спят еще все в такое время, аркаим. А остальные по Красным морям и иже с ним разъезжают).
newbie: Ирина пишет: Осенняя песня... Спасибо, мне понравилось. Особенно вот это: Заскребутся духи осени, Стукнут пальчики дождя.
Ирина: Nulin, аркаим, newbie, очень рада, что стихотворение "Осенняя песня" вам понравилось.
newbie: Сентябрь Н. Заболоцкий Сыплет дождик большие горошины, Рвется ветер, и даль нечиста. Закрывается тополь взъерошенный Серебристой изнанкой листа. Но взгляни: сквозь отверстие облака, Как сквозь арку из каменных плит, В это царство тумана и морока Первый луч, пробиваясь, летит. Значит, даль не навек занавешена Облаками, и, значит, не зря, Словно девушка, вспыхнув, орешина Засияла в конце сентября. Вот теперь, живописец, выхватывай Кисть за кистью, и на полотне Золотой, как огонь, и гранатовой Нарисуй эту девушку мне. Нарисуй, словно деревце, зыбкую Молодую царевну в венце С беспокойно скользящей улыбкою На заплаканном юном лице.
Nulin: newbie, спасибо, красиво).
Ирина: newbie, чудесное стихотворение, спасибо.
аркаим: newbie ,спасибо
Ирина: Иосиф Бродский Сад О, как ты пуст и нем! В осенней полумгле сколь призрачно царит прозрачность сада, Где листья приближаются к земле великим тяготением распада. О, как ты нем! Ужель твоя судьба в моей судьбе угадывает вызов, и гул плодов, покинувших тебя, как гул колоколов, тебе не близок? Великий сад! Даруй моим словам стволов круженье, истины круженье, где я бреду к изогнутым ветвям в паденье листьев, в сумрак вожделенья. О, как дожить до будущей весны твоим стволам, душе моей печальной, когда плоды твои унесены, и только пустота твоя реальна. Нет, уезжать! Пускай когда-нибудь меня влекут громадные вагоны. Мой дольний путь и твой высокий путь -- теперь они тождественно огромны. Прощай, мой сад! Надолго ль?.. Навсегда. Храни в себе молчание рассвета, великий сад, роняющий года на горькую идиллию поэта. 1960 Осень Осень выгоняет меня из парка, сучит жидкую озимь и плетется за мной по пятам, ударяется оземь шелудивым листом и, как Парка, оплетает меня по рукам и портам паутиной дождя; в небе прячется прялка кисеи этой жалкой, и там гром гремит, как в руке пацана пробежавшего палка по чугунным цветам. Аполлон, отними у меня свою лиру, оставь мне ограду и внемли мне вельми благосклонно: гармонию струн заменяю -- прими -- неспособностью прутьев к разладу, превращая твое до-ре-ми в громовую руладу, как хороший Перун. Полно петь о любви, пой об осени, старое горло! Лишь она своей шатер распростерла над тобою, струя ледяные свои бороздящие суглинок сверла, пой же их и криви лысым теменем их острия; налетай и трави свою дичь, оголтелая свора! Я добыча твоя. 1970 -- 1971
newbie: Ирина спасибо! Мне особенно понравилось первое стихотворение...
Nulin: Ирина, спасибо Мне тоже больше понравилось первое стихотворение. Красиво.
Ирина: newbie, Nulin , . А мне показалось, что во второе стихотворение лучше передает поэтическую манеру Бродского - оно и жестче, и рифм необычных много. А первое стихотворение более лиричное и поэтому создает особенное настроение.
Nulin: Ирина пишет: А мне показалось, что во второе стихотворение лучше передает поэтическую манеру Бродского - оно и жестче, и рифм необычных много. А первое стихотворение более лиричное и поэтому создает особенное настроение. Согласна с Вами, Ирина. Второе стихотворение - более "бродское")
аркаим: Ирина , . Спасибо,мне понравилось первое стихотворение.Особено вот это Храни в себе молчание рассвета, великий сад, роняющий года на горькую идиллию поэта.
Ирина: аркаим, аркаим пишет: Особено вот это А мне еще эти строки понравились: Великий сад! Даруй моим словам стволов круженье, истины круженье, где я бреду к изогнутым ветвям в паденье листьев, в сумрак вожделенья.
Ирина: 117 лет назад в этот день родился Сергей Есенин. * * * О красном вечере задумалась дорога, Кусты рябин туманней глубины. Изба-старуха челюстью порога Жует пахучий мякиш тишины. Осенний холод ласково и кротко Крадется мглой к овсяному двору; Сквозь синь стекла желтоволосый отрок Лучит глаза на галочью игру. Обняв трубу, сверкает по повети Зола зеленая из розовой печи. Кого-то нет, и тонкогубый ветер О ком-то шепчет, сгинувшем в ночи. Кому-то пятками уже не мять по рощам Щербленый лист и золото травы. Тягучий вздох, ныряя звоном тощим, Целует клюв нахохленной совы. Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема, Дорога белая узорит скользкий ров... И нежно охает ячменная солома, Свисая с губ кивающих коров. 1916
Nulin: Ирина, спасибо)
аркаим: Ирина ,спасибо Очень хорошее стихотворение.
Ирина: 8 октября - 120 лет со дня рождения Марины Цветаевой. x x x Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами, - За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! 3 мая 1915
Nulin: Ирина, спасибо). * * * Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала—тоже! Прохожий, остановись! Прочти — слепоты куриной И маков набрав букет— Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь—могила, Что я появлюсь, грозя... Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! И кровь приливала к коже, И кудри мои вились... Я тоже была, прохожий! Прохожий, остановись! Сорви себе стебель дикий И ягоду ему вслед: Кладбищенской земляники Крупнее и слаще нет. Но только не стой угрюмо, Главу опустив на грудь. Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь. Как луч тебя освещает! Ты весь в золотой пыли... — И пусть тебя не смущает Мой голос из-под земли. Коктебель, 3 мая 1913
Ирина: Красиво и печально. Спасибо, Nulin.
Ирина: Еще одно стихотворение Марины Цветаевой, написанное также 3 мая, но уже в 1934 году. * * * Тоска по родине! Давно Разоблаченная морока! Мне совершенно все равно — Где — совершенно одинокой Быть, по каким камням домой Брести с кошелкою базарной В дом, и не знающий, что — мой, Как госпиталь или казарма. Мне все равно, каких среди Лиц ощетиниваться пленным Львом, из какой людской среды Быть вытесненной — непременно — В себя, в единоличье чувств. Камчатским медведем без льдины Где не ужиться (и не тщусь!), Где унижаться — мне едино. Не обольщусь и языком Родным, его призывом млечным. Мне безразлично, на каком Непонимаемой быть встречным! (Читателем, газетных тонн Глотателем, доильцем сплетен...) Двадцатого столетья — он, А я — до всякого столетья! Остолбеневши, как бревно, Оставшееся от аллеи, Мне все — равны, мне всё — равно; И, может быть, всего равнее — Роднее бывшее — всего. Все признаки с меня, все меты, Все даты — как рукой сняло: Душа, родившаяся — где-то. Так край меня не уберег Мой, что и самый зоркий сыщик Вдоль всей души, всей — поперек! Родимого пятна не сыщет! Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст, И всё — равно, и всё — едино. Но если по дороге — куст Встает, особенно — рябина ...
аркаим: Nulin ,Ирина , спасибо.Очень хорошие стихи.
Nulin: Владимир Высоцкий И я сочувствую слегка Штормит весь вечер, и пока Заплаты пенные летают Разорванные швы песка, Я наблюдаю свысока, Как волны головы ломают, И я сочувствую слегка Погибшим, но издалека. Я слышу хрип и смертный стон, И ярость, что не уцелели, Еще бы — взять такой разгон, Набраться сил, пробиться в щели И голову сломать у цели. И я сочувствую слегка Погибшим, но издалека. Ах, гривы белые судьбы, Пред смертью словно хорошея По зову боевой трубы Взлетают волны на дыбы, Ломают выгнутые шеи. И мы сочувствуем слегка Погибшим, но издалека. А ветер снова в гребни бьет И гривы пенные ерошит, Волна барьера не возьмет, Ей кто-то ноги подсечет, И рухнет взмыленная лошадь. И посочувствуют слегка Погибшим, но издалека Придет и мой черед вослед, Мне дуют в спину, гонят к краю, В душе предчувствия, как бред, Что подломлю себе хребет И тоже голову сломаю. И посочувствуют слегка Погибшему, издалека. Так многие сидят в веках На берегах и наблюдают, Внимательно и зорко, Как другие рядом на камнях Хребты и головы ломают. Они сочувствуют слегка Погибшим, но издалека.
Ирина: Nulin, спасибо.
Ирина: Наум Коржавин 16 октября Календари не отмечали Шестнадцатое октября, Но москвичам в тот день - едва ли Им было до календаря. Все переоценилось строго, Закон звериный был как нож. Искали хлеба на дорогу, А книги ставили ни в грош. Хотелось жить, хотелось плакать, Хотелось выиграть войну. И забывали Пастернака, Как забывают тишину. Стараясь выбраться из тины, Шли в полированной красе Осатаневшие машины По всем незападным шоссе. Казалось, что лавина злая Сметет Москву и мир затем. И заграница, замирая, Молилась на Московский Кремль. Там, но открытый всем, однако, Встал воплотивший трезвый век Суровый жесткий человек, Не понимавший Пастернака. 1945
Nulin: Ирина пишет: Календари не отмечали Шестнадцатое октября, 16 октября 1941 - битва за Москву. Ирина , спасибо.
Ирина: Иосиф Бродский 1 День кончился, как если бы она была жива и, сидя у окна, глядела на садящееся в сосны светило угасающего дня и нe хотела зажигать огня, а вспышки яркие морозной оспы в стекле превосходили Млечный Путь, и чай был выпит, и пора уснуть... День кончился, как делали все дни ее большой и невыносимой жизни, и солнце село, и в стекле зажглись не соцветья звезд, но измороси; ни одна свеча не вспыхнула, и чай был выпит, и, задремывая в кресле, ты пробуждался, вздрагивая, если вдруг половица скрипнет невзначай. Но то был скрип, не вызванный ничьим присутствием; приходом ли ночным, уходом ли. То был обычный скрип рассохшегося дерева, чей возраст дает возможность самому поскрипывать, твердя, что ни к чему ни те, кто вызвать этот звук могли б, ни тот, кто мог расслышать этот возглас. День кончился. И с точки зренья дня все было вправду кончено. А если что оставалось - оставалось для другого дня, как если бы мы влезли, презрев чистописанье, на поля, дающие нам право на длинноту, таща свой чай, закаты, вензеля оконной рамы, шорохи, дремоту. 2 Она так долго прожила, что дни теперь при всем своем разнообразье способны, вероятно, только разве то повторять, что делали они при ней. 1966
Nulin: Ирина, спасибо. Трогает.
гость_из_далека: Иосиф Бродский Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако - сильно. Я считал, что лес - только часть полена. Что зачем вся дева, если есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду. Я писал, что в лампочке - ужас пола. Что любовь, как акт, лишина глагола. Что не знал Эвклид, что сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь. Я сказал, что лист разрушает почку. И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега; что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени. Моя песня была лишина мотива, но зато её хором не спеть. Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладёт на плечи. Я сижу в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой. Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли, и дням грядущим я дарю их, как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.
Nulin: Да, хорошо! Спасибо, гость_из_далека,
Ирина: гость_из_далека, спасибо. Мне тоже нравится это стихотворение.
Ирина: Марина Цветаева Приметы Точно гору несла в подоле — Всего тела боль! Я любовь узнаю по боли Всего тела вдоль. Точно поле во мне разъяли Для любой грозы. Я любовь узнаю по дали Всех и вся вблизи. Точно нору во мне прорыли До основ, где смоль. Я любовь узнаю по жиле, Всего тела вдоль Стонущей. Сквозняком как гривой Овеваясь, гунн: Я любовь узнаю по срыву Самых верных струн Горловых, — горловых ущелий Ржавь, живая соль. Я любовь узнаю по щели, Нет! — по трели Всего тела вдоль! 29 ноября 1924 г.
аркаим: Ирина , спасибо.
Nulin: Ирина, красиво. Спасибо.
гость_из_далека: Кто понял жизнь, тот больше не спешит, Смакует каждый миг и наблюдает - Как спит ребёнок, молится старик, Как дождь идёт, и как снежинка тает Омар Хайям
аркаим: гость_из_далека
Ирина: гость_из_далека, спасибо.
Nulin: гость_из_далека, спасибо.
newbie: Я не знаю, кто автор, но мне очень понравилось это стихотворение: Наши дети становятся взрослыми Так внезапно и так ожидаемо! И теперь не идут к нам с вопросами, Отдаляются осязаемо. И принять, и понять часто трудно Дети выросли. Дальше сами Начинают свой путь по будням Параллельной дорогой с нами. Что теперь остаётся родителям? Каждый день проводить в молитве, Чтобы этим юным воителям Победить в их житейской битве. Стать счастливыми и успешными, И легко исправлять ошибки; Оставаться подольше безгрешными, Каждый день начинать с улыбки. Как они взрослеют решительно, Не боясь ничего на свете! Боже! Пусть они будут счастливыми, Повзрослевшие наши дети!
аркаим: newbie
Ирина: newbie, спасибо.
Nulin: newbie, спасибо, душевно.
Ирина: Арсений Тарковский * * * В последний месяц осени, на склоне Суровой жизни, Исполненный печали, я вошел В безлиственный и безымянный лес. Он был по край омыт молочно-белым Стеклом тумана. По седым ветвям Стекали слезы чистые, какими Одни деревья плачут накануне Всеобесцвечивающей зимы. И тут случилось чудо: на закате Забрезжила из тучи синева, И яркий луч пробился, как в июне, Как птичьей песни легкое копье, Из дней грядущих в прошлое мое. И плакали деревья накануне Благих трудов и праздничных щедрот Счастливых бурь, клубящихся в лазури, И повели синицы хоровод, Как будто руки по клавиатуре Шли от земли до самых верхних нот.
Nulin: Ирина, спасибо, не читала такое стихотворение Тарковского После первых строк возникла стихотворная ассоциация с Данте: Земную жизнь пройдя до половины, Я очутился в сумрачном лесу, Утратив правый путь во тьме долины. Каков он был, о, как произнесу, Тот дикий лес, дремучий и грозящий, Чей давний ужас в памяти несу!
Ирина: Nulin пишет: После первых строк возникла стихотворная ассоциация с Данте: И правда, оба стихотворения словно перекликаются.
Nulin: Александр Кушнер *** Быть нелюбимым! Боже мой! Какое счастье быть несчастным! Идти под дождиком домой С лицом потерянным и красным. Какая мука, благодать Сидеть с закушенной губою, Раз десять на день умирать И говорить с самим собою. Какая жизнь - сходить с ума! Как тень, по комнате шататься! Какое счастье - ждать письма По месяцам - и не дождаться. Кто нам сказал, что мир у ног Лежит в слезах, на всё согласен? Он равнодушен и жесток. Зато воистину прекрасен. Что с горем делать мне моим? Спи. С головой в ночи укройся. Когда б я не был счастлив им, Я б разлюбил тебя. Не бойся!
Ирина: Какой разной бывает любовь... Один в неразделенной любви находит счастье, упивается своим горем, другой, как в стихотворении Асадова ("только б знать, что всё это не зря, что всё это и вправду надо!..") без ответного чувства любить не готов. Nulin, спасибо за стихи, они необыкновенные.
аркаим: Nulin ,спасибо
Ирина: Осип Мандельштам * * * Я наравне с другими Хочу тебе служить, От ревности сухими Губами ворожить. Не утоляет слово Мне пересохших уст, И без тебя мне снова Дремучий воздух пуст. Я больше не ревную, Но я тебя хочу, И сам себя несу я, Как жертву палачу. Тебя не назову я Ни радость, ни любовь. На дикую, чужую Мне подменили кровь. Еще одно мгновенье, И я скажу тебе, Не радость, а мученье Я нахожу в тебе. И, словно преступленье, Меня к тебе влечет Искусанный в смятеньи Вишневый нежный рот. Вернись ко мне скорее, Мне страшно без тебя, Я никогда сильнее Не чувствовал тебя, И все, чего хочу я, Я вижу наяву. Я больше не ревную, Но я тебя зову.
Nulin: Ирина, спасибо, хорошо. Так обостренно-нервно. Я так понимаю, это в продолжение? А мне нравится простое такое, незатейливое стихотворение Вероники Тушновой). Тоже по мотивам...) Ни о чем не печалюсь, Ничего мне не надо, - Вот с тобой повстречались, вот идем с тобой рядом. Два часа пополудни, туч размытые перья... Если скажут, что будни, ни за что не поверю! В лужах белые тучи, крыши в мокрой полуде... Что придумаешь лучше? Просто счастливы люди
Ирина: Nulin пишет: Я так понимаю, это в продолжение? Да, когда я прочитала это стихотворение Мандельштама, я подумала, что в нем есть общее с теми пронзительными строками Александра Кушнера. Nulin пишет: А мне нравится простое такое, незатейливое стихотворение Вероники Тушновой). Тоже по мотивам...) Спасибо, Nulin. Совсем другое настроение вызывают эти стихи... Действительно, "что придумаешь лучше?"
аркаим: Ирина ,Nulin ,люблю обеих!
Ирина: Не совсем в продолжение темы, но тоже о странностях любви. Эдуард Багрицкий О любителе соловьев Я в него влюблена, А он любит каких-то соловьев... Он не знает, что не моя вина, То, что я в него влюблена Без щелканья, без свиста и даже без слов. Ему трудно понять, Как его может полюбить человек: До сих пор его любили только соловьи. Милый! Дай мне тебя обнять, Увидеть стрелы опущенных век, Рассказать о муках любви. Я знаю, он меня спросит: «А где твой хвост? Где твой клюв? Где у тебя прицеплены крылья?»— «Мой милый! Я не соловей, не славка, не дрозд... Полюби меня — ДЕВУШКУ, ПТИЦЕПОДОБНЫЙ и хилый... Мой милый!» 1915
Nulin: Да уж, орнитолог, однако...
аркаим: Nulin пишет: Да уж, орнитолог, однако...
Nulin: Александр Пушкин * * * Изыде сеятель сеяти семена своя. Свободы сеятель пустынный, Я вышел рано, до звезды; Рукою чистой и безвинной В порабощенные бразды Бросал живительное семя — Но потерял я только время, Благие мысли и труды... Паситесь, мирные народы! Вас не разбудит чести клич. К чему стадам дары свободы? Их должно резать или стричь. Наследство их из рода в роды Ярмо с гремушками да бич.
Ирина: Nulin, спасибо. Какие горестные строки...
jiva: Ирина пишет: Какие горестные строки... и собственно ничего не изменилось до сих пор
Ирина: jiva пишет: и собственно ничего не изменилось до сих пор Да вот и я об этом подумала. Пушкин оказался пророком: Наследство их из рода в роды Ярмо с гремушками да бич.
аркаим: Ну ,Nulin взяла и ввергла всех в уныние . Все, пошла на соседний и форум или пойду вступлю в партию Прохорова
Ирина: аркаим пишет: Все, пошла на соседний и форум аркаим, там тоже стихи выкладывают? Вот не знала...
Nulin: Паситесь, мирные народы! Вас не разбудит чести клич. К чему стадам дары свободы? Их должно резать или стричь. аркаим пишет: Ну ,Nulin взяла и ввергла всех в уныние . Так оно и происходит сейчас. Всего лишь констатация факта, уж извините, аркаим аркаим, кстати, как дела на балетных фронтах?
Ирина: Белла Ахмадулина Пейзаж Еще ноябрь, а благодать уж сыплется, уж смотрит с неба. Иду и хоронюсь от света, чтоб тенью снег не утруждать. О стеклодув, что смысл дутья так выразил в сосульках этих! И, запрокинув свой беретик, на вкус их пробует дитя. И я, такая молодая, со сладкой льдинкою во рту, оскальзываясь, приседая, по снегу белому иду. 1960
Nulin: Ирина, спасибо, здорово
аркаим: Ирина
аркаим: Nulin пишет: кстати, как дела на балетных фронтах? Напишу в другой темке,ОК?
Ирина: Райнер Мария Рильке Книга образов Оставь без глаз — всё ж я тебя увижу; Оставь без слуха — я тебя услышу; Я и без ног пойду стезей твоею; Я и немой воззвать к тебе сумею; А если рук лишусь я ко всему — Тебя своим я сердцем обниму; А сердцу повелишь остановиться — Мой мозг к тебе прорвется, как зарница; Теперь еще и мозг мой умертви — Я понесу тебя в своей крови.
Nulin: Ох, как всепоглощающе...
аркаим: Ирина , . Вот это да! Шекспироподобно!
Ирина: Николай Тихонов * * * Я люблю тебя той — без прически, Без румян — перед ночи концом, В черном блеске волос твоих жестких, С побледневшим и строгим лицом. Но, отняв свои руки и губы, Ты уходишь, ты вечно в пути, А ведь сердце не может на убыль, Как полночная встреча, идти. Словно сон, что случайно вспугнули, Ты уходишь, как сон,— в глубину Чужедальних мелькающих улиц, За страною меняешь страну. Я дышал тобой в сумраке рыжем, Что мучений любых горячей, В раскаленных бульварах Парижа, В синеве ленинградских ночей. В крутизне закавказских нагорий, В равнодушье московской зимы Я дышал этой сладостью горя, До которого дожили мы. Где ж еще я тебя повстречаю, Вновь увижу, как ты хороша? Из какого ты мрака, отчаясь, Улыбнешься, почти не дыша? В суету и суровость дневную, Посреди роковых новостей, Я не сетую, я не ревную,— Ты — мой хлеб в этот голод страстей. 1937 - 1940
аркаим: Ирина
Ирина: А. Городницкий Декабрь Декабрь, последний месяц года, Припудрив шрамы площадей, Чехлы набросит на природу, Её спасая от людей. Отгородит ледком несмелым Отравленные русла рек. Сырой извёсткою и мелом Новорождённый пахнет снег. Окно в серебряной оправе. Не за горами Новый год. И можно всё ещё исправить Путём поделочных работ, Пока над рощей и оврагом, Навстречу мчась во весь опор, Размахивает белым флагом Невидимый парламентёр. И жизни горькая основа Растает, как снежок в руке, Как загрунтованное слово В неполучившейся строке. 1994
Nulin: Ирина, спасибо, душевно.
аркаим: Ирина пишет: Декабрь, последний месяц года, Припудрив шрамы площадей, Чехлы набросит на природу, Её спасая от людей. Отличные строчки! Спасибо
Ирина: Белла Ахмадулина Другое Что сделалось? Зачем я не могу, уж целый год не знаю, не умею слагать стихи и только немоту тяжелую в моих губах имею? Вы скажете - но вот уже строфа, четыре строчки в ней, она готова. Я не о том. Во мне уже стара привычка ставить слово после слова. Порядок этот ведает рука. Я не о том. Как это прежде было? Когда происходило - не строка- другое что-то. Только что? - Забыла. Да, то, другое, разве знало страх, когда шалило голосом так смело, само, как смех, смеялось на устах и плакало, как плач, если хотело?
аркаим: Ирина
Ирина: Анна Ахматова * * * Тот город, мной любимый с детства, В его декабрьской тишине Моим промотанным наследством Сегодня показался мне. Все, что само давалось в руки, Что было так легко отдать: Душевный жар, молений звуки И первой песни благодать - Все унеслось прозрачным дымом, Истлело в глубине зеркал... И вот уж о невозвратимом Скрипач безносый заиграл. Но с любопытством иностранки, Плененной каждой новизной, Глядела я, как мчатся санки, И слушала язык родной. И дикой свежестью и силой Мне счастье веяло в лицо, Как будто друг, от века милый, Всходил со мною на крыльцо. 1929
Nulin: Ирина, спасибо, красиво Вот я как-то несколько лет назад прочитала в каком-то журнале ранние стихи Пастернака про зиму, причем что-то совсем еще подростковое, чуть ли не в 14 лет написанное. Очень понравилось, так не записала сразу. Конечно, потом все утерялось, и найти не могу.
Ирина: Nulin пишет: Очень понравилось, так не записала сразу. Конечно, потом все утерялось, и найти не могу. Такие стихи трудно найти, если только случайно где-то встретятся. Интересно было бы почитать раннего Пастернака.
newbie: Ирина спасибо. Красиво и грустно....
аркаим: Ирина ,
Ирина: Николай Гумилев Колдунья Она колдует тихой ночью У потемневшего окна И страстно хочет, чтоб воочью Ей тайна сделалась видна. Как бред, мольба ее бессвязна, Но мысль упорна и горда, Она не ведает соблазна И не отступит никогда. Внизу… там дремлет город пестрый И кто-то слушает и ждет, Но меч, уверенный и острый, Он тоже знает свой черед. На мертвой площади, где серо И сонно падает роса, Живет неслыханная вера В ее ночные чудеса. Но тщетен зов ее кручины, Земля всё та же, что была, Вот солнце выйдет из пучины И позолотит купола. Ночные тени станут реже, Прольется гул, как ропот вод, И в сонный город ветер свежий Прохладу моря донесет. И меч сверкнет, и кто-то вскрикнет, Кого-то примет тишина, Когда усталая поникнет У заалевшего окна.
Nulin: Ирина, спасибо
Ирина: Александр Кушнер * * * Снег подлетает к ночному окну, Вьюга дымится. Как мы с тобой угадали страну, Где нам родиться! Вьюжная. Ватная. Снежная вся. Давит на плечи. Но и представить другую нельзя Шубу, полегче. Гоголь из Рима нам пишет письмо, Как виноватый. Бритвой почтовое смотрит клеймо Продолговатой. Но и представить другое нельзя Поле, поуже. Доблести, подлости, горе, семья, Зимы и дружбы. И англичанин, что к нам заходил, Строгий, как вымпел, Не понимал ничего, говорил Глупости, выпив. Как на дитя, мы тогда на него С грустью смотрели. И доставали плеча твоего Крылья метели.
Nulin: Ирина пишет: Как мы с тобой угадали страну, Где нам родиться! Ирина, спасибо
Nulin: Юнна Мориц *** В серебряном столбе Рождественского снега Отправимся к себе На поиски ночлега, Носком одной ноги Толкнем другую в пятку И снимем сапоги, Не повредив заплатку. В кофейнике шурша, Гадательный напиток Напомнит, что душа - Не мера, а избыток, И что талант - не смесь Всего, что любят люди, А худшее, что есть, И лучшее, что будет. 1970
Ирина: Nulin, спасибо.
Ирина: Константин Ваншенкин Новый год Предновогодняя уборка, И вечер с множеством затей, И обязательная елка В домах, где даже нет детей, И я сочувствую сегодня Друзьям, обиженным судьбой, — Всем тем, кто в вечер новогодний Не видит елки пред собой. ... Вокруг свечи сияет венчик. И тишина. И сладко всем. А старый год все меньше, меньше... И вот уж нет его совсем. И мы волненье ощущаем, У года стоя на краю, Хотя который год встречаем Мы Новый год за жизнь свою. Сухим снежком, морозцем вея, Он к нам на празднество идет. Но с каждым годом все новее, Наш добрый гость, наш Новый год.
Nulin: Ирина, спасибо
Ирина: Яна Чернявская Новогодние вариации... Так бывает под вечер, когда умирает декабрь - Он шагнёт за черту, и проснётся на утро убитым. В белоснежном снегу, с аметистовым сердцем разбитым, И единственным словом на тонких губах: miserable... Я почти ему равен... Я знаю, чем кончится ночь - Ты уйдёшь от меня в новогоднюю, лунную вьюгу, Когда сонный оркестр выдувает последнюю фугу, Запоздавшие ноты прогнав из рапсодии прочь... Так бывает однажды, когда закрываешь тетрадь, Ненаписанных строк ощущая уколы в предсердьи, Когда мир твой далёк от надёжной, заснеженной тверди, И когда тебе нечего больше той тверди надёжной отдать. Не смотри на меня - я давно разучился любить Твой тридцатый декабрь с аметистовым сердцем разбитым... Но, проснётся январь в белоснежном камзоле расшитом, И иных откровений потянется новая нить.
гость_из_далека:
Ирина: Осип Мандельштам Куда мне деться в этом январе? Открытый город сумасбродно цепок... От замкнутых я, что ли, пьян дверей? — И хочется мычать от всех замков и скрепок. И переулков лающих чулки, И улиц перекошенных чуланы — И прячутся поспешно в уголки И выбегают из углов угланы... И в яму, в бородавчатую темь Скольжу к обледенелой водокачке И, спотыкаясь, мертвый воздух ем, И разлетаются грачи в горячке — А я за ними ахаю, крича В какой-то мерзлый деревянный короб: — Читателя! советчика! врача! На лестнице колючей разговора б! 1 февраля 1937
Ирина: Лада Миллер Пишу тебе из сумрачных краев... Метет листва. Деревья входят в кому... Примерзла горсть голодных воробьев К фаянсовому блюду голубому... Пощелкивают ели поутру. Краснеют щеки... Видимо – поспели... А выдох густ...И слово – на ветру – Ядренее, хоть слышно еле-еле... Твоя кормушка вымерзла... Пуста Грудная клеть... А мне и горя мало! ...Насыплю слов...Чтоб с белого листа Зима слова, как зернышки склевала...
Nulin: Ирина, спасибо, понравилось)
Ирина: Анна Ахматова * * * Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина... Я на это наткнулась случайно И с тех пор все как будто больна. Январь 1917
Nulin: Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Ирина, спасибо
Ирина: Анна Ахматова Гость Все, как раньше. В окна столовой Бьется мелкий метельный снег. И сама я не стала новой, А ко мне приходил человек. Я спросила: "Чего ты хочешь?" Он сказал: "Быть с тобой в аду". Я смеялась: "Ах, напророчишь Нам обоим, пожалуй, беду". Но, поднявши руку сухую, Он слегка потрогал цветы: "Расскажи, как тебя целуют, Расскажи, как целуешь ты". И глаза, глядящие тускло, Не сводил с моего кольца. Ни один не двинулся мускул Просветленно-злого лица. О, я знаю: его отрада - Напряженно и страстно знать, Что ему ничего не надо, Что мне не в чем ему отказать. 1 января 1914 Марина Цветаева * * * Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! 3 мая 1915
Nulin: Ирина, спасибо Стихотворение Ахматовой не читала раньше. Вам сами так пару подобрали или где-то увидели? Такое разное отражение одной темы (причем примерно в одно время): трагичное, строгое - у Анны, и светлое, лиричное - у Марины. И подумать только - почти 100 лет прошло, а так близко и понятно.
Ирина: Nulin пишет: Стихотворение Ахматовой не читала раньше. Вам сами так пару подобрали или где-то увидели? И я стихотворение Ахматовой прочитала сегодня впервые. И почти сразу вспомнила известные строки Марины Цветаевой. Так ведь бывает - встретишь одно стихотворение, и оно кажется созвучным другому, уже знакомому. А выяснив дату написания стихов, удивилась, что они и написаны почти одновременно. Nulin пишет: И подумать только - почти 100 лет прошло, а так близко и понятно. Да, многое устаревает, но только не чувства и не стихи.
newbie: Я не люблю фатального исхода. От жизни никогда не устаю. Я не люблю любое время года, Когда веселых песен не пою. Я не люблю открытого цинизма, В восторженность не верю, и еще, Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда наполовину Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Я также против выстрелов в упор. Я ненавижу сплетни в виде версий, Червей сомненья, почестей иглу, Или, когда все время против шерсти, Или, когда железом по стеклу. Я не люблю уверенности сытой, Уж лучше пусть откажут тормоза! Досадно мне, что слово "честь" забыто, И что в чести наветы за глаза. Когда я вижу сломанные крылья, Нет жалости во мне и неспроста - Я не люблю насилье и бессилье, Вот только жаль распятого Христа. Я не люблю себя, когда я трушу, Обидно мне, когда невинных бьют, Я не люблю, когда мне лезут в душу, Тем более, когда в нее плюют. Я не люблю манежи и арены, На них мильон меняют по рублю, Пусть впереди большие перемены, Я это никогда не полюблю. В. Высоцкий (Сегодня ему бы исполнилось 75 лет)
Ирина: newbie, спасибо.
Ирина: Б. Пастернак * * * Никого не будет в доме, Кроме сумерек. Один Зимний день в сквозном проеме Незадернутых гардин. Только белых мокрых комьев Быстрый промельк моховой, Только крыши, снег, и, кроме Крыш и снега, никого. И опять зачертит иней, И опять завертит мной Прошлогоднее унынье И дела зимы иной. И опять кольнут доныне Неотпущенной виной, И окно по крестовине Сдавит голод дровяной. Но нежданно по портьере Пробежит сомненья дрожь,- Тишину шагами меря. Ты, как будущность, войдешь. Ты появишься из двери В чем-то белом, без причуд, В чем-то, впрямь из тех материй, Из которых хлопья шьют. 1931 Свидание Засыпет снег дороги, Завалит скаты крыш. Пойду размять я ноги: За дверью ты стоишь. Одна, в пальто осеннем, Без шляпы, без калош, Ты борешься с волненьем И мокрый снег жуешь. Деревья и ограды Уходят вдаль, во мглу. Одна средь снегопада Стоишь ты на углу. Течет вода с косынки По рукаву в обшлаг, И каплями росинки Сверкают в волосах. И прядью белокурой Озарены: лицо, Косынка, и фигура, И это пальтецо. Снег на ресницах влажен, В твоих глазах тоска, И весь твой облик слажен Из одного куска. Как будто бы железом, Обмокнутым в сурьму, Тебя вели нарезом По сердцу моему. И в нем навек засело Смиренье этих черт, И оттого нет дела, Что свет жестокосерд. И оттого двоится Вся эта ночь в снегу, И провести границы Меж нас я не могу. Но кто мы и откуда, Когда от всех тех лет Остались пересуды, А нас на свете нет? 1949
Nulin: Ирина, спасибо, чудесно) А у нас +2 на улице, лужи, тает всё, капает, птички щебечут по-весеннему. Не зима, а не пойми что. Вышла сегодня с коллегой с работы и мы в один голос процитировали: Февраль. Достать чернил и плакать... Сто раз уже было у нас на форуме это стихотворение Пастернака. Но не удержусь и запишу его в сто первый раз) Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит. Достать пролетку. За шесть гривен, Чрез благовест, чрез клик колес, Перенестись туда, где ливень Еще шумней чернил и слез. Где, как обугленные груши, С деревьев тысячи грачей Сорвутся в лужи и обрушат Сухую грусть на дно очей. Под ней проталины чернеют, И ветер криками изрыт, И чем случайней, тем вернее Слагаются стихи навзрыд. 1912
Ирина: Nulin пишет: А у нас +2 на улице, лужи, тает всё, капает, птички щебечут по-весеннему. Не зима, а не пойми что Вот и у нас похожая картина. Весне еще рано, а все окружающее вовсю напоминает о ней. Nulin пишет: Вышла сегодня с коллегой с работы и мы в один голос процитировали: Февраль. Достать чернил и плакать... Если стихи вспоминаются, значит, весна не за горами. Наверное, когда сто лет назад Пастернак сочинял эти строки, погода была точно такая же, как и сегодня. Nulin, спасибо за прекрасное стихотворение.
Ирина: У поэта Бориса Чичибабина есть стихотворение, посвященное Пастернаку: Пастернаку Твой лоб, как у статуи, бел, и взорваны брови. Я весь помещаюсь в тебе, как Врубель в Рублеве. И сетую, слез не тая, охаянным эхом, и плачу, как мальчик, что я к тебе не приехал. И плачу, как мальчик, навзрыд о зримой утрате, что ты, у трех сосен зарыт, не тронешь тетради. Ни в тот и ни в этот приход мудрец и ребенок уже никогда не прочтет моих обреченных… А ты устремляешься вдаль и смотришь на ивы, как девушка и как вода любим и наивен. И меришь, и вяжешь навек веселым обетом: — Не может быть злой человек хорошим поэтом… Я стих твой пешком исходил, ни капли не косвен, храня фотоснимок один, где ты с Маяковским, где вдоволь у вас про запас тревог и попоек. Смотрю поминутно на вас, люблю вас обоих. О, скажет ли кто, отчего случается часто: чей дух от рожденья червон, тех участь несчастна? Ужели проныра и дуб эпохе угоден, а мы у друзей на виду из жизни уходим. Уходим о зимней поре, не кончив похода… Какая пора на дворе, какая погода!.. Обстала, свистя и слепя, стеклянная слякоть. Как холодно нам без тебя смеяться и плакать. 1962 А эти стихи - о февральской поре: Элегия февральского снега Не куем, не сеем и не пашем, но и нас от тяжеб и обид кличет Вечность голосом лебяжьим, лебединым светом серебрит. Вышел срок метелицам полночным, и к заре, блистая и пыля, детски чистым, райски непорочным, снежным снегом устлана земля. Не цветок, не музыка, не воздух, но из той же выси, что и сны, эти дни о шлейфах звездохвостых в обновимом чуде белизны. Это лес пришел к нам вместе с лешим, опустилась свыше кисея, чтоб, до боли тих и незаслежен, белый свет девически сиял. Это мир, увиденный впервые, детских снов рождественская вязь. Это сказка утренней Марии, что из этой пены родилась… Падай, снег, на волосы и губы, холодком за шиворот теки. Хорошо нам в этаком снегу бы скоротать остатние деньки. В сердце горько пахнет можжевельник, и, когда за сто земель и вод откочует брат мой Саша Верник, как он там без снегу проживет? Что мы есть без племени, без рода и за что нас в этакий мороз как родных приветствует природа пуховыми ветками берез? Знать, и нам виденья не случайны и на миг забрезжит благодать, знать, и мы достойны нежной тайны, что вовек живым не разгадать… Скоро мы в луга отворим двери, задрожим от журавлиных стай. Пусть весна вершится в полной мере, только ты, пожалуйста, не тай. Сыпься с неба, тихий и желанный, и огню, и Вечности родня, холоди немеркнущие раны и холмы с оврагами равняй. Скоро канешь, горний, станешь, свежий, мерзлой кашей, талою водой. Но ведь чудо было не во сне же и во мраке, сложенном с бедой, помоги нам выжить, святый снеже, падай, белый, падай, золотой. 1977
Nulin: Ирина, спасибо
Ирина: Роальд Мандельштам * * * Вечерами в застывших улицах От наскучивших мыслей вдали, Я люблю, как навстречу щурятся Близорукие фонари. По деревьям садов заснеженных, По сугробам сырых дворов Бродят тени, такие нежные, Так похожие на воров. Я уйду в переулки синие, Чтобы ветер приник к виску, В синий вечер, на крыши синие, Я заброшу свою тоску. Если умерло все бескрайнее На обломках забытых слов, Право, лучше звонки трамвайные Измельчавших колоколов. февраль 1954
Nulin: Ирина, спасибо
Ирина: А. М. Городницкий Весна Мне жаль уходящей зимы, Снегов, что следы наши помнят, И жара натопленных комнат, Куда не воротимся мы. Грущу понапрасну о том, Что дней ей отпущено мало, Что масленица проиграла Сраженье с великим постом. Успели мы свыкнуться с ней, Метели и стужу ругая. Кто знает? Быть может, другая Была бы ещё холодней. Мне мил этот блеск голубой, И елей лиловые тени, Недвижного снега прибой, Окутавший стебли растений, Надёжность замёрзших болот, Раскоп заметённых калиток, Река, превращённая в лед, — Застывшего времени слиток. Мне жаль уходящей зимы, Чей облик покоем отмечен. Кто знает, чему мы навстречу Торопимся, как от чумы? Весна огорчит нас не раз Гнилою погодой гриппозной. К бездомности осени поздней Вернёт снеготаянье нас. По зимним мерцающим дням Грущу, как полярная птица. Недолго прошлось хорониться В её холодильнике нам. Почти неподвижна пока, С течением слабым придонным, Подобно часам заведённым, Вперёд устремится река. Раскроет глаза свои пруд, Вернув отражённое зренье, Кленовые кроны взмахнут Зелёным тугим опереньем. Безмолвный - зашепчется сад, Закружат над рощами стаи. Но то, что однажды растает, Уже не вернется назад.
newbie: Ирина пишет: Мне жаль уходящей зимы, А мне совсем не жаль. Спасибо, Ирина, красивое стихотворение
Ирина: newbie пишет: А мне совсем не жаль. И мне не жаль, а вот стихи эти очень понравились. Не знала их раньше.
Ирина: Еще одно стихотворение А. М. Городницкого с названием "Весна": Весна Ещё холодными ночами, Под звонкою защитой льда, В гнезде, покинутом грачами, Ночует ранняя звезда. Без прав на ордер и прописки Она живет ещё, пока Хозяева у вод каспийских О встречный ветер рвут бока. Но очень скоро, очень скоро Запляшет над ветвями сор, И будет снова брошен город Горластым птицам на разор. И под глумление сорочье, Всю голубую от обид, Они звезду погонят ночью По самой длинной из орбит. Ещё снежок летит не тая, Мороз предутренний жесток, Но звёзд разрозненные стаи Летят на северо-восток. 1973
Ирина: Юрий Визбор Последний день зимы нам выдан для сомненья: Уж так ли хороша грядущая весна? Уж так ли ни к чему теней переплетенья На мартовских снегах писали письмена? А что же до меня, не верю я ни зною, Ни вареву листвы, ни краскам дорогим: Художница моя рисует белизною, А чистый белый цвет – он чище всех других. Последний день зимы, невысохший проселок… Ведут зиму на казнь, на теплый эшафот. Не уподобься им, бессмысленно веселым, - Будь тихим мудрецом, все зная наперед. Останься сам собой, не путай труд и тщенье, Бенгальские огни и солнца торжество. Из общей суеты, из шумного теченья Не сотвори себе кумира своего.
newbie: Ирина пишет: Последний день зимы нам выдан для сомненья: Спасибо, мне очень понравилось!
Ирина: Борис Пастернак * * * Оттепелями из магазинов Веяло ватным теплом. Вдоль по панелям зимним Ездил звездистый лом. Лед, перед тем как дрогнуть, Соками пух, трещал. Как потемневший ноготь, Ныла вода в клещах. Капала медь с деревьев. Прячась под карниз, К окнам с галантереей Жался букинист. Клейма резиновой фирмы Сеткою подошв Липли к икринкам фирна Или влекли под дождь. Bот как бывало в будни. В праздники ж рос буран И нависал с полудня Вестью полярных стран. Небу под снег хотелось, Улицу бил озноб, Ветер дрожал за целость Вывесок, блях и скоб. 1915, 1928
гость_из_далека:
Ирина: гость_из_далека, спасибо.
гость_из_далека: ДЕТИ В ОСВЕНЦИМЕ Мужчины мучили детей. Умно. Намеренно. Умело. Творили будничное дело, Трудились - мучили детей. И это каждый день опять: Кляня, ругаясь без причины... А детям было не понять, Чего хотят от них мужчины. За что - обидные слова, Побои, голод, псов рычанье? И дети думали сперва, Что это за непослушанье. Они представить не могли Того, что было всем открыто: По древней логике земли, От взрослых дети ждут защиты. А дни всё шли, как смерть страшны, И дети стали образцовы. Но их всё били. Так же. Снова. И не снимали с них вины. Они хватались за людей. Они молили. И любили. Но у мужчин 'идеи' были, Мужчины мучили детей. Я жив. Дышу. Люблю людей. Но жизнь бывает мне постыла, Как только вспомню: это - было! Мужчины мучили детей! Из книг моей мамы. © Наум Коржавин
newbie: гость_из_далека еле дочитала до конца.....прямо физически больно читать.
Ирина: гость_из_далека пишет: ДЕТИ В ОСВЕНЦИМЕ
гость_из_далека: еле дочитала до конца.....прямо физически больно читать. У нас скоро отмечают День Памяти Жертв Холокоста. Младшему в школе показывали тематический фильм, вот мне и вспомнилось... Обычно я физически не могу что то читать или смотреть на эту тему...
Ирина: Римма Казакова * * * Мальчишки, смотрите, вчерашние девочки, подросточки — бантики, белые маечки — идут, повзрослевшие, похудевшие... Ого, вы как будто взволнованы, мальчики? Ведь были — галчата, дурнушки, веснушчаты, косички-метелки... А нынче-то, нынче-то! Как многоступенчато косы закручены! И — снегом в горах — ослепительно личико. Рождается женщина. И без старания — одним поворотом, движением, поступью мужскому, всесильному, мстит за страдания, которые выстрадать выпадет после ей. О, будут еще ее губы искусаны, и будут еще ее руки заломлены за этот короткий полет безыскусственный, за то, что сейчас золотится соломинкой. За все ей платить, тяжело и возвышенно, за все, чем сейчас так нетронуто светится, в тот час, когда шлепнется спелою вишенкой дитя в материнский подол человечества. Так будь же мужчиной, и в пору черемухи, когда ничего еще толком не начато, мальчишка, смирись, поступай в подчиненные, побегай, побегай у девочки в мальчиках!
Nulin: Ирина, спасибо
Nulin: Юрий Левитанский Все уже круг друзей, тот узкий круг, где друг моих друзей - мне тоже друг, и брат моих друзей - мне тоже брат, и враг моих друзей - мне враг стократ. Все уже круг друзей, все уже круг знакомых лиц и дружественных рук. Все шире круг потерь, все глуше зов ушедших и умолкших голосов. Уже друзей могу по пальцам счесть, да ведь и то спасибо, если есть. Но все плотней с годами, все плотней невидимых разрывов полоса. Но все трудней с годами, все трудней вычеркивать из книжки адреса - вычеркивать из книжки имена, вычеркивать, навечно забывать, вычеркивать из книжки времена, которым уже больше не бывать, вычеркивать, вести печальный счет, последний счет вести начистоту - как тот обратный медленный отсчет перед полетом в бездну, в пустоту, когда уже - прощайте насовсем, когда уже - спасибо, если есть, в последний раз вычеркивая - семь, в последний раз отбрасывая - шесть, в последний раз отсчитывая - пять, и до конца - отсчитывая вспять, до той черты, когда уже не вдруг - четыре, три - и разомкнется круг. Распался круг - прощайте - круга нет Распался - ни упреков, ни обид. Спокойное движение планет по разобщенным эллипсам орбит. И пустота, ее надменный лик все так же ясен, грозен и велик.
Ирина: Nulin, спасибо. Грустно и красиво... Мне кажется, это стихотворение Ю. Левитанского созвучно с другим его стихотворением: "...и последняя флейта замрет в тишине - музыканты уходят - скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча..."
полная версия страницы